Poezibao

Marie-Claire Bancquart (anthologie permanente)

 

Marie-Claire Bancquart publie Violente Vie, au Castor Astral.  
 
Écrire ?  
 
Oui, pour susciter présence 
de toutes les vies 
surtout les très minces 
 
étoiles de mer 
fourmi sur feuille de bardane 
 
et la feuille même. 
 
Peu, lentement, la vie 
affleure au positif 
et se suffit. 
 
Sans glose 
 
|○| 
 
Notre présence 
parfois 
nous devient étrangère 
 
comme sortie de nous afin d’aller sur quel chemin 
centaure 
sans cavalier ?  
 
– Au moins ne pas se retourner 
 
craindre  
derrière nous 
des paysages monstrueux 
 
ou la terre qui 
se viderait  
à bruit très léger 
dans le rien 
 
|○| 
 
À peine revenus dans le soir domestique 
une question nous serre la gorge : 
dans la journée quel souvenir serait notable ? 
 
– Quel, en effet ?  
 
On se reprend 
au sourire d’un chat, d’une lettre 
 
Désormais on a traversé le jour vers un autre lieu, 
notre chair dans le sac de peau, 
et le toujours encore moi se réinstalle 
si mystérieux depuis l’enfance 
avec une cartographie 
que nous sommes 
seuls à tracer 
 
Marie-Claire Bancquart, Violente vie, Le Castor astral, 2012, pp. 9, 14 et 15.  
 
Marie-Claire Bancquart dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, Aux 20 ans du nouveau recueil, Lecture chez Tschann (05), fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents, Carte Blanche à (sur Bonnefoy au programme de terminale L), extrait 10, extrait 11, extrait 12, extrait 13, réponse à l’enquête sur les femmes-poètes, extrait 14, extrait 15, extrait 16, La Verticale du secret (parution), dossier 2008, 1, dossier 2008, 2, dossier 2008, 3 (un article de B.Bonhomme), extrait 17, extrait 18, Terre energumène (par F. Trocmé), Le Printemps des poètes au Luxembourg, « Marie-Claire et Alain Bancquart, une gémellité du sens du temps » (par F. Trocmé), note création 

Poezibao a reçu n° 204, dimanche 4 mars 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.  
 
•Marie-Claire Bancquart, Violente vie, Le Castor astral, 15€, en savoir + 
•Charles Bernstein, Pied bot, trad. Martin Richet, Joca Seria, 17€, en savoir + 
•Jean-Claude Pirotte, Ajoie, La Table ronde, 14€, en savoir + 
•Ron Padgett, On ne sait jamais, trad. Claire Guillot, Joca Seria, 15€, en savoir + 
•James Joyce, Musique de chambre, Pomes Penyeach, Ecce Puer, trad. Philippe Blanchon, La Nerthe, 12€ 
•Jean Roudaut, Un Mardi rue de Rome, William Blake and co, édit. 14€ 
•Emily Dickinson, Une âme en incandescence, trad. Claire Malroux, nouvelle édition. José Corti, 27€ 
•Emily Dickinson, Lettres aux amies et amis proches, trad. Claire Malroux, nouvelle édition, trad José Corti, 24€ 
•Alexis Pelletier, Comment quelque chose, suivi de quel effacement, L’Escampette, 13€, en savoir + 
•Alexis Pelletier, Psalmlash, Rougier V. éditions, 13€ 
•Vincent Guillier, Traité de l’oisiveté, Les Vanneaux, 12€ 
•Sylvie Durbec, Ce Rouge qui brillait dans le torrent, Atelier du Hanneton, 16€ 
•Catherine Weinzaepflen, Celle-là, Des Femmes, 14€, en savoir + 
•François Leperlier, Attraction, Passage d’encre, 15€ 
•Maram Al-Masri, la Robe froissée, éditions Bruno Doucey, 13€, en savoir + 
•Le goût des haïkus, Mercure de France, 6,80€, en savoir + 
•Jacques Richard, Petit traître, Albertine, 13€, en savoir + 
•Pierre Garrigues, Slahedinne Haddad, « Le temps est un enfant… », éditions Walidoff, 10€ 
•Pourquoi ma grand-mère tricote des histoires ?, anthologie composée par Célia Galice et Emmanuelle Leroyer, Bayard Jeunesse, en savoir + 
 
et les revues 
•Triages, Tarabuste éditions, 23€ 
•Le Cahier du Refuge, cipM 

Poezibao Hebdo n° 169, samedi 3 mars 2012

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici
 
Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :  
 
Feuilleton
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 34/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 35/41 
[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 36/41 
 
Notes de lecture
○Travesti de David Dumortier (par Jean-Pascal Dubost) 
○guère épais de Michel Robic (par Anne Malaprade) 
○Cahier Miklos Bokor, essais réunis par Annette Becker et Anne Bernou (par Florence Trocmé) 
○Sauf d'Antoine Emaz (par Alexis Pelletier) 
○Les Vacances d'Eric Sautou (par Antoine Emaz) 
 
Anthologie 
Valérie Rouzeau (anthologie permanente) 
Ludovic Janvier (anthologie permanente) 
Rainer Maria Rilke (anthologie permanente), deux traductions 
Zbigniew Herbert (anthologie permanente) 
 
Poezibao a reçu
Poezibao a reçu n° 203, dimanche 26 février 2012 
○ Ossip Mandelstam, Le Bruit du temps, éditions Le Bruit du temps
○ Valérie Rouzeau, Vrouz, La Table ronde
○ Eric Sautou, Les Vacances, Flammarion
○ Revue Europe, Henri Meschonnic
○ Antoine Emaz, Dedans Dehors, Rougier V. éditions
○ William Cliff, America, suivi de En Orient, Poésie/Gallimard
○ Virginie Poitrasson, Il faut toujours garder en tête une formule magique, L’Attente
○ Edith Azam, qui journal fait voyage, Atelier de l’Agneau
○ Claude Favre et Fred Griot, Cargaison, Atelier de l’Agneau
○ David Lespiau, Aluminium, Argol
et aussi
○ Constantin Kaïteris, Des pommes politiques, suivi de Encyclopédie portative des quartiers d’orange, Éditions Corps Puce, coll. Liberté sur parole, vol. 35, 9 €
○ Rainer Maria Rilke, Sonnets à Orphée, édition bilingue, traduit de l’allemand par Charles Dobzynski, coll. Cardinales, Orizons, 12 €, en savoir plus
○ Marie-Florence Ehret, Jours sans, coll. Trait court, Passages d’encres, 5 €, site de l’auteur
○ Laurent Margantin, Novalis, coll. Voix Allemandes, Belin, 17 €, en savoir plus
○ Pierre Lartigue, Plumes et rafales, La passion au XVIème siècle, Les Billets de la Bibliothèque, éditions La Bibliothèque, 19 €, en savoir plus
○ Michel Wallon, Le Pénitent de Furnes, Apogée, 14 €, site de l’éditeur
○ Christian Chavassieux, Anne-Laure Blanc, Les Chants plaintifs, La Petite Fabrique (Le Château d’Alières, 900 route du Château, 38760 Varces)
○ Jean-Louis Rambour et Pierre Tréfois, La vie crue, Edtions Corps Puce, coll. Liberté sur Parole, 11 €
○ Poèmes pour émouvoir, anthologie de la poésie lyrique, Folio Plus classiques, en savoir plus
○ Nicolas Gille, Un ciel simple, coll. Le Semainier, Éditions du Petit Pavé, 2011, 12 €, en savoir plus
○ Nathalie Léger-Cresson, Encore et Angkor, Éditions des Femmes, 2012, 12 €, en savoir plus
○ Albert Bensoussan, L’Immémorieuse, Apogée, 2012, 13 €, en savoir plus
○ Alain Roussel, Chemin des équinoxes, Apogée, 2012, 15 €, en savoir plus
○ Estelle Fromenteau, Recueil de paroles et autres histoires, Éditions Praelego, 2011, 9 €, en savoir plus

Carte blanche à Amaury da Cunha

 

Avec l’autorisation d’Amaury da Cunha, je reproduis ici l’article qu’il vient de consacrer à la poésie, en France, aujourd’hui (dans le supplément « Cultures et idées » du journal Le Monde daté samedi 3 mars 2012)  

 

Poètes, le dernier vers ?

 

L'avenir de la poésie, abonnée des petits tirages et accusée d'être coupée du monde, semble fragile. Pourtant, performée, slamée ou chantée, la "survivante" se renouvelle.
       
En entrant dans la librairie Saint-Pierre, à Senlis (Oise), lorsque vous demandez où se trouvent les livres de poésie, le libraire vous regarde avec étonnement. Il vous répond que "la poésie, c'est moribond". Il ajoute, presque désolé : "Chez nous, c'est le rayon qui dort le plus." Plus tard, dans le métro parisien, vous questionnez votre voisin de strapontin au sujet de trois vers d'Apollinaire placardés par la RATP au-dessus de sa tête, et le voilà qui s'emporte, ricanant : "Mais c'est déjà bien trop long ! Moi, je ne les lis jamais ces poèmes."

Si l'on s'en tient aux chiffres, la poésie s'en sort mal en France. Selon le Syndicat national de l'édition, environ 600 livres de poésie ont bien été publiés en 2011 (contre 654 romans pour la seule rentrée de septembre), mais ils ne représentent que 0,14 % du chiffre d'affaires, tous genres confondus. Et encore, la poésie est comptabilisée avec le théâtre.

La poésie, cette "survivante", comme le disait déjà Paul Valéry : petit public, petits tirages, petits éditeurs. Elle existe encore aujourd'hui, mais "dans des conditions très dures", commente Jean-Michel Maulpoix, universitaire et auteur du Poète perplexe. Quand on sait qu'en Norvège il existe des bourses "à vie" pour les poètes et que l'État achète 1 000 exemplaires des livres de poésie publiés à destination des bibliothèques municipales, en France, la poésie ne semble pas être encouragée à se relever.

Coupée du public, la poésie est généralement caricaturée. Il n'y a souvent que les poètes eux-mêmes pour s'en plaindre. Dans un article du Monde diplomatique de janvier 2010, le poète et mathématicien Jacques Roubaud a tiré les raisons de la désaffection : "Les poètes contemporains sont difficiles ; ils sont élitistes ; cette activité est ringarde et passéiste. Les poètes sont narcissiques ; ils ne rendent pas compte de ce qui se passe réellement dans le monde ; ils n'interviennent pas pour libérer des otages, pour lutter contre le terrorisme ; ils ne résorbent pas la fracture sociale ; ils ne font rien pour sauver la planète."

Si ces arguments sont sciemment outrés, Roubaud ne fait que constater que le poète, aujourd'hui, ne jouit d'aucune forme de reconnaissance, car il est exclu de la cité. Ce qui n'est pas toujours le cas ailleurs. En 2009, lorsque l'artiste Ernest Pignon-Ernest a collé sur les murs de Ramallah, en Cisjordanie, les images de son ami poète disparu Mahmoud Darwich, il raconte que son geste a suscité des réactions d'enthousiasme, y compris auprès de la population la plus pauvre et la moins cultivée.

Pourquoi est-ce inimaginable en France ? "D'abord parce que la Palestine est en situation de guerre !, explique Pierre Alferi, romancier et poète. La seule situation comparable à cet exemple en France, ce fut l'Occupation et la Résistance, quand la poésie était engagée, avec Aragon par exemple. Faut-il avoir de la nostalgie pour l'époque de la "Diane française" ? Je ne crois pas. Mais, de toute manière, en France, la dernière figure de l'intellectuel poète fut aussi la première : Victor Hugo. La perte de l'auréole de la poésie ne date pas non plus d'hier ; Baudelaire en a fait le constat plutôt amusé."

Les poètes seraient-ils inutiles ? Pire : archaïques, presque morts ? Il suffit d'ouvrir la porte de ce tout petit monde pour se rendre compte de la tension qui l'habite. Pas de demi-mesure dans cet univers. "Il n'y a pas d'endroit où l'on dise plus de mal de la poésie que chez les poètes, analyse Jean-Michel Maulpoix. C'est le territoire le plus violent qui soit. Face à l'apparente minceur des enjeux, on peut être surpris. Cela veut dire qu'il y a des crispations. On a l'impression que ce qui est en jeu est beaucoup plus qu'une simple idée du langage, c'est une idée du monde, de l'existence, de la société. Tout ensemble !"

Lorsque vous vous entretenez par exemple avec Denis Roche, qui fut, dans les années 1970, un poète influent, et qui décréta, au terme de son aventure artistique, que la poésie était désormais "inadmissible", il ne renie pas son sentiment : "Quand je lis le Prix Nobel de littérature 2011, le poète suédois Tomas Tranströmer, les bras m'en tombent ! Je le trouve affligeant. Je me dis que la poésie est définitivement aux arrêts, obsolète ! Les gens continuent à en écrire cependant. Ça doit être rassurant, et joli, comme de mettre des pâquerettes sur son balcon."

Il faut dire que la poésie est saturée de stéréotypes. Réduite, notamment, à une image chromo de Rimbaud trouvée dans une carterie du boulevard Saint-Michel, entre James Dean et David Bowie. "Entre le cliché de douce rêverie, expression vaporeuse ayant la vie dure, et celui de "complexe poético-militaire", avancé par Slavoj Zizek, un philosophe très en vogue en ces temps où l'amalgame rivalise avec la bêtise, il y a toujours place pour beaucoup d'autres clichés", confie Pierre-Yves Soucy, poète et codirecteur des éditions La Lettre volée.

Est-ce une raison de désespérer et de tirer une croix définitive sur la poésie ? "Elle est menacée, mais pas défunte, nuance l'écrivain et universitaire Pierre Pachet. À l'université, elle est très présente dans la recherche des étudiants : Philippe Jaccottet ou Henri Michaux, par exemple, sont bien étudiés. Nombre de thèses sont consacrées à la poésie. L'enseignement, jusqu'à l'agrégation, lui donne toujours une belle place."

La poésie, surtout, se serait déplacée, loin de territoires où on la cherchait jadis. "Elle n'est plus toujours dans les livres, poursuit Pierre Pachet. On la trouve à la radio, dans la chanson, au cinéma, par exemple avec le film coréen Poetry, qui a connu un succès relatif. Mais aussi dans le besoin d'une parole forte, dense, rompant parfois avec le bavardage ambiant, ou s'affirmant à la hauteur de ce qui advient. C'est vrai surtout pour le public cultivé, mais j'ai entendu de la poésie à des obsèques, dite par des gens simples, qui s'étaient souvenus d'elle."

Internet et les réseaux sociaux semblent être propices à son renouveau. Tout en continuant à susciter des passions. Le succès du site Web Poezibao (poezibao3.lettera.fr) le prouve, avec son " anthologie permanente de la poésie ", visitée chaque jour par 700 personnes. "A l'origine, en 2004, nous avons constaté que la poésie avait peu de place dans les médias traditionnels, les librairies et bibliothèques. De plus, les livres sont chers et il est difficile d'en choisir un au hasard, explique Florence Trocmé, la créatrice du site. Notre désir est de redonner envie de lire de la poésie, sans être spécialisés dans tel ou tel courant contemporain. L'avant-garde expérimentale et le lyrisme critique cohabitent, nous publions en ligne aussi bien Yves Bonnefoy que Christian Prigent."

Pour les jeunes poètes, il est temps d'en finir avec le mythe des lyres et les muses. "Les jeunes écrivains que je connais, analyse Pierre Alferi, tentent autre chose que "mon-premier-roman" et ne veulent plus du genre "poésie", où se réfugient trop de niaiseries grandiloquentes et trop de vers d'antiquaires. Qu'ils appellent ce qu'ils font "écriture expérimentale", "post-poésie", ou rien du tout, ils ont ma sympathie. Car la seule chose vitale, c'est que l'écriture comme expérience transformatrice reste possible."

Croisée avec d'autres pratiques (arts plastique, musique, danse), performée, parlée, chantée, jouée sur scène, la poésie est aujourd'hui loin de tout purisme ou d'un monde littéraire agonisant. Le point extrême du renouveau, pas forcément vécu avec bonheur par les "purs" poètes, est le slam, cet art oratoire et de la déclamation, cousin du rap, inventé par le poète américain Marc Smith en 1986 dans le but de rendre les lectures de poèmes à la fois moins élitistes et moins ennuyeuses.

Slamer, c'est "claquer", transformer la lecture en spectacle afin de trouver une audience large. Ce n'est pas la pensée du poète Franck Leibovici, pour qui "la recherche poétique ne dépend pas d'une audience a priori". Il explique : "Il faut inverser la formulation : chaque recherche poétique produit son propre public, fût-il de faible densité. Le malentendu réside dans le fait qu'on cherche une allégorie rassembleuse. On voudrait loger la poésie dans une institution unique - la Maison de la poésie, par exemple, qu'on trouve à Paris et dans plusieurs villes en province. Alors qu'il existe des pratiques poétiques diverses, variées, éclatées. En fabriquant un fantasme coupé de ses pratiques, on s'interdit d'avoir accès aux publics vivants qui peuplent ces mondes."

[Amaury da Cunha]

À lire
Pierre Alferi, Kiwi, P.O.L, 2012
Pierre Pachet, Le premier venu. Essai sur la pensée de Baudelaire, Denoël, 2009
Franck Leibovici,  Des documents poétiques, Al Dante, 2007
Jean-Michel Maulpoix, Le poète perplexe, José Corti, 2001
Denis Roche, La poésie est inadmissible, Seuil, 1998

Les Vacances d'Eric Sautou (par Antoine Emaz)

 

Livre étrange, déstabilisant, sans doute parce qu’il gomme les repères, estompe les frontières entre rêve, réel, mémoire, symbole… et ce, de plus en plus au fil des trois sections du livre. Mais d’abord le titre, benoît : Les Vacances. Difficile de ne pas penser aux grandes vacances d’enfance, surtout si la première partie du livre s’intitule Les souvenirs : « Le premier jour des vacances. Le chemin. La plage de galets. //Cinq d’une même famille. Frère de mes sœurs. » On se sent en territoire connu, la nostalgie : cela devrait embrayer sur le lyrisme élégiaque du temps passé sans retour. Mais le mode d’écriture choisi interdit ce glissement : des phrases le plus souvent averbales de moins d’une ligne se succèdent comme des notes elliptiques, des pense-bêtes, des nœuds au mouchoir d’enfance, des miettes. La mémoire est comme concassée en rappels sans développements ; le film hoquette en noir et blanc, muet. On peut lire là une solitude, une réclusion : j’écris pour moi, inutile d’en dire plus long. Ou bien considérer cette réduction au moindre comme une façon d’articuler le personnel au commun : mon enfance n’est pas différente, ou extraordinaire : « Le bleu du ciel en été. // L’écume. Le baume solaire. La bouée. » Jusqu’ici, pas de difficulté : un kaléidoscope d’enfance. Cela se complique ensuite lorsqu’apparaissent des fragments qui font disjoncter la série, comme des commentaires : « Un monde (révolu). Les gestes (silencieux). // Quoi que l’on fasse le temps se perd. » Les parenthèses participent fortement à cet aspect heurté : on ne sait trop quelle fonction leur attribuer : correction, ajout explicatif, hésitation sur la version finale… ? Mais elles perturbent volontairement la lecture ; elles désaxent,  déshabituent l’œil. D’autres fragments, par leur oralité décontextualisée, jouent le même rôle : « J’aime bien cette photo, là, celle-là. » Qui parle ? À qui ? Le fragment suivant indique seulement un constat : « Les choses ont vieilli sur la commode. » Ce qui frappe dans cette première partie, c’est le double travail de fixation et de désorientation. Un lyrisme qui s’interdit ? En tout cas, il y a bien là en somme un paysage, un amour, le deuil d’un temps… mais la saisie éclatée que l’écriture nous propose ne permet pas de construire quelque chose de stable : on reste dans une mouvance de mémoire, une sorte d’erre des souvenirs : ils s’entrechoquent faiblement, s’articulent ou se juxtaposent seulement. Poème-besace, petit sac où l’on entend le bruit des billes et des calots d’agate. Par contre, dès ce premier temps du livre, un motif est nettement marqué : l’écriture. « J’écris les mots que je vois. » Est-ce l’enfant qui recopie la page d’écriture, le devoir de vacances ? « Lire, écrire (souvenirs minuscules). », « Lire. Écrire. », « Je ne sais rien quand j’écris. », « J’écris pour être là. »… Autant de fragments qui ponctuent la série et insistent sur le même point, sans que l’on sache s’il s’agit de l’enfant découvrant la page ou du poète adulte  réfléchissant sa propre pratique. Une note m’arrête comme un art poétique « (De même la poésie ne veut pas qu’on appuie.). » Cela me paraît très juste pour cette forme aussi brève que fragmentée, même si s’affirment déjà à travers elle des motifs qui seront fortement récurrents par la suite. 
 
La partie centrale du livre, et la plus longue, s’intitule Les poèmes. Un peu comme si l’on passait de la simple fixation de moments d’enfance à l’élaboration poétique de cette matière de mémoire. La forme change : vingt-deux poèmes de longueur variable, en vers libres. Du point de vue thématique, on est frappé par une relative pauvreté, mais ce terme n’a chez moi aucune valeur péjorative, au contraire. On retrouve ici le kaléidoscope : l’essentiel n’est pas de diversifier les motifs, mais de multiplier leurs agencements : l’écriture, la pluie, les fleurs, les insectes, le rêve… Ces éléments, à force de reprises, deviennent obsessifs et en même temps s’émancipent dans une sorte de zone floue entre réalité et image. Ainsi pour écrire : il n’est guère de poème sans que le verbe soit présent, mais est-ce écrire une lettre, un journal, un poème… ? De même, dans « je vous écris » on entend aussi bien j’écris à propos de vous que je vous écris une lettre. Dans son article publié sur Poezibao il y a quelques jours, Ariane Dreyfus a justement noté la proximité entre pleurer et pleuvoir. Pour « fleur » on peut penser tout autant à un bouquet quelconque qu’à « l’absente » de Mallarmé ou aux « fleurs maladives » de Baudelaire.  
 
Sur le plan de l’émotion, la séparation amoureuse domine dans ces poèmes : « dans la ville / il pleut où l’on est seul je ne fais rien de plus //(…)chers chers souvenirs (son cœur vivant s’est arrêté) je suis délivré de ma peine ». Une fois cela posé (une contemporaine chanson du mal-aimé ?), la figure de l’autre devient floue. S’agit-il de la mère (« Ma mère n’est pas plus que l’amour mais j’y demeure »), du père (« père mon père que je m’endorme à ta main »), d’un autre amour (« j’essaie de vous revoir je vous retrouve au bord / je regarde et c’est vous c’est encore plus sombre ») ? Les indices personnels indiquent ce flottement : « vous », « tu », « il »… On en arrive à repenser le titre et à entendre Les Vacances comme les vides d’une vie, les disparus, les « voix chères qui se sont tues ». 
Une dernière remarque sur cette partie du livre, et je rejoins de nouveau l’analyse d’Ariane Dreyfus : l’importance de la rythmique dans ces poèmes, notamment l’insistance de l’alexandrin. Comme si, dans ce monde flottant, incertain, restait possible une démarche de langue libre autant qu’assurée. 
 
La dernière partie, qui est aussi l’ultime page du livre, ne dénoue pas l’énigme. Pourquoi ce titre la lettre alors que le poème n’a rien d’épistolaire dans sa forme ? Faut-il entendre une lettre particulière de l’alphabet ? Qui est ce « il » qui semble commencer un récit immédiatement suspendu : « Quand je vivais là-bas… » ? La chute, avec ses deux octosyllabes ne tranche rien de définitif. Au contraire, elle affirme la limite, le bord, le manque d’un être dont le nom restera tu : « Je n’écris pas beaucoup plus loin / J’écris ton nom, je m’en souviens. » La poésie, comme dire autant que possible. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Eric Sautou – Les vacances –  
Editions Flammarion, collection Poésie, 190 pages, 16€ 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 36/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
36^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Plus que jamais la lecture des poètes provoque clôture oculaire, décrochement maxillaire et glissement des livres loin des mains... Le grand bluff poétique masquera-t-il encore long-temps cet état de fait ? Florence Trocmé, commanditaire de ce texte, est félicitée pour son indépendance d’esprit et son courage. 
  
D’écrire un feuilleton poétique en ligne  c’est faire preuve deux       
Fois de l’une et de l’autre (indépendance d’esprit, culot),  l’idée       
Du feuilleton en vers, déjà, il faut l’avoir eue...  Choisir, ensuite, 
Pour l’écrire Mézigue, pedzouille irrécupérable, vieux zozo qui 
Traîne encore une jambe dans le XIXe siècle  (dix-neuvième, oui), 
Et à qui le Centre National du Livre vient,  il y a quelques jours 
De refuser son aide pour Le Marasme chaussé à paraître en janvi 
Er chez Flammarion (dans la collection dirigée par Yves di Ma 
Nno). Alors, oui : félicitations, Florence, et remerciements...  Re 
Prenons maintenant le fil de l’histoire ‒. 
                                                                       « La forêt est une ca      (1830) 
Ge pour les oiseaux / Mais ils passent entre les barreaux » chan 
Tait Mouchette. ‒ Le jour devait être loin encore,  et cependant,       
Du côté du village, elle entendait les coqs se répondre.  Tout à l 
‘Heure, il faudrait se lever, faire face.  Et Soleil se lèverait aussi, 
Plus louchon qu’un œil très vieux...   de dessous des dessous ro 
Ses, et bientôt des membres ‒ roses, rosis et rosés...  et moirés de 
Divers reflets, mauves, bleutés, soufrés de femmes,   de déesses. 
Étire-toi vieux soleil !  frotte donc un bon coup tes paupières et 
Arrête de mélancoliquement mater les chiffons de la jeunesse ! 
Le croupion de la mollesse... Et secoue-toi, allez ! Oh ! je comp      (1840) 
Rends tu sais ? Le destin des mâles est dur à porter.  C’est bien 
Pour ça qu’on les surprend souvent vêtus en femme  (je ne par       
Le pas des gringalets). Quoi de plus pathétique, vraiment, que 
Un haltérophile en nuisette? Ça arrache des larmes, non ? Oui 
On pleure devant tant de beauté. Une beauté à la fois si monst 
Rueuse et délicate..  Allez, soleil, magne-toi un peu le train. Ah 
Je sais bien ! Comme c’est fatigant d’être un mâle... Surtout lor 
Squ’on se trimballe  comme toi et moi un tel fardeau d’années, 
De décennies, siècles,  siècles de siècles, et ères.  Et être à la fois 
Homme, et assumer, et vieux, et déplumé, c’est beaucoup pou      (1850) 
R un seul et même astre !  Ce pourquoi j’ai toujours trouvé pro 
Fondément injuste et...déplacé ? ce thème chez les peintres : Su       
Zanne et les vieillards. Et certes, il serait bon qu’un artiste songe 
À brosser un Vieillard et les Suzannes...  Oui, donc, le soleil se lè 
Verait tout chassieux et croûteux  et goutteux du milieu du tas  
De dessous rosâtres.  Mais ça n’est pas encore pour tout de sui 
Te ‒ et Mouchette touche ce corps chétif (le sien), souvent mar 
Qué de coups,  griffé par les ronces, tanné par les bises d’hiver 
Et que la mère habille de jupes ridicules taillées  dans de vieux 
Caracos. Qu’en tirerait-elle, de ce corps ? ni plaisir ni vanité. Il      (1860) 
Lui suffit qu’il soit à la mesure de sa pauvreté, pauvre comme 
Elle. Pourtant...  il lui semble parfois (que ces choses lui repass       
Ent par la tête), que le regard du braconnier fixe le sien avec u 
Ne expression d’indifférence hautaine, de mépris,  et, aussitôt, 
Le sang lui saute au visage !  et puis il lui coule d’un seul coup 
Dans sa poitrine glacée...L’outrage qui lui a été fait l’a comme 
Surprise dans l’exaltation de son humble ferveur... Oui... oui... 
Elle sent l’outrage, et la surprise..  Elle sent qu’elle est surprise 
Et outrée... À la rigueur elle peut se dire ces deux mots-là ‒ di 
Re les choses avec ces deux mots-là. Elle épie le reflet de l’aube      (1870) 
Aux carreaux crasseux. Le désir lui vient de voir son visage et 
Ses yeux, il lui semble qu’elle reprendrait un peu courage si le

épisode 37 le lundi 5 mars 2012

Zbigniew Herbert (anthologie permanente)

 

Les éditions le Bruit du temps ont entrepris de publier l’œuvre complète de Zbigniew Herbert.  
 
La pierre blanche 
 
Il suffit de fermer les yeux – 
 
mon pas s’éloigne de moi 
comme une cloche sourde l’air va l’absorber 
et ma voix ma propre voix qui crie de loin 
gèle en une pelote de vapeur 
mes mains retombent 
encerclant la bouche qui crie 
 
le toucher animal aveugle 
se retirera au fond 
de cavernes sombres et humides 
subsistera l’odeur du corps 
la cire qui se consume 
 
alors grandit en moi 
non la peur ou l’amour 
mais une pierre blanche 
 
c’est donc ainsi que s’accomplit 
le destin qui nous dessine au miroir d’un bas-relief 
je vois le visage concave la poitrine saillante et les coques sourdes des genoux 
les pieds dressés en gerbe de doigts secs 
 
plus profonde que la terre le sang 
plus touffue que l’arbre 
la pierre blanche 
plénitude indifférente 
 
mais les yeux crient à nouveau 
la pierre recule 
c’est à nouveau un grain de sable 
noyé sous le cœur 
 
nous absorbons des images nous remplissons le vide 
notre voix se mesure avec l’espace 
oreilles mains bouche tremblent sous les cascades 
dans la coquille des narines vogue 
un navire transportant les arômes des Indes 
et des arcs-en-ciel fleurissent du ciel aux yeux 
 
attends pierre blanche 
il suffit de fermer les yeux 
 
 
Biały kamień  
 
Oczy tylko zamknąć -  
 
krok mój oddala się ode mnie  
jak głuchy dzwon pochłonie go powietrze  
i głos mój własny głos który z daleka woła  
zamarza w kłębek pary  
ręce opadają  
złożone wokół wołających ust  
 
ślepe zwierzę dotyk  
cofnie się w głąb  
w pieczary ciemne i wilgotne  
zostanie zapach ciała  
palący się wosk  
 
wtedy rośnie we mnie  
nie strach nie miłość  
ale biały kamień  
 
więc to tak się spełnia  
los co rysuje nas na lustrze płaskorzeźby  
widzę zaklęsła twarz wypukłą pierś i głuche muszle kolan  
stopy zadarte wiązkę suchych palców  
 
głębszy niż ziemi krew bujniejszy  
niż drzewo  
jest biały kamień  
obojętna pełnia  
 
lecz znów krzyczą oczy  
kamień się cofa  
znów jest ziarnkiem piasku  
zatopionym pod sercem  
 
połykamy obrazy wypełniamy pustkę  
głos się zmaga z przestrzenią  
uszy ręce usta drżą pod wodospadami  
w muszle nozdrzy wpływa  
okręt wiozący aromaty Indii  
i zakwitają tęcze od nieba do oczu  
 
czekaj biały kamieniu  
oczy tylko zamknąć 
 
Zbigniew Herbert, Corde de lumière, Œuvres poétiques complètes, 1, trad. du polonais par Brigitte Gautier, édition bilingue, Éditions Le Bruit du Temps, 2011, pp. 214 à 217. 
 
Zbigniew Herbert dans Poezibao :  
bio-biliographie, extraits 1, ext. 2, ext. 3  

Sauf d'Antoine Emaz (par Alexis Pelletier)

 

Les éditions Tarabuste publie avec le volume Sauf d’Antoine Emaz un complément indispensable à Caisse-Claire (Points-Poésie, Le Seuil, 1997). Comme toute la poésie d’Antoine Emaz, c’est le travail sur la concentration du sens qui retient l’attention. L’écriture procède par unité de souffle en se concentrant toujours sur l’infime, voire sur vide ou l’absence qui façonnent le quotidien : 
 
                        c’est vrai il y a peu  
                        pour ne pas dire rien  
                        à dire d’un jour  
                        parmi d’autres¹ 
 
Le poème, cependant, n’est jamais la marque d’un renoncement, mais plutôt une action continue, menée avec les mots contre tout ce qui vient jour après jour imprimer un arrêt :  
 
                        sur le vide on tend 
                        quelques lignes 
                        et c’est encore du jour 
                        même de biais dans les mots  
                        seuls2  
 
Cette capacité à nommer la force des mots et à la faire passer dans le langage s’appuie sur un sens du concret, particulièrement présent dans tout le recueil Soirs que Tarabuste avait publié en 1999.    

                        dans la lumière d’hiver 
                        on va parmi le bleu sec  
                        le matin cassant  
 
                        autour miroite  
             
                        la glace est nette  
                        au bord du toit 
 
                        les brindilles givrées 
                        œil embuée3 
 
Mais ce qui pour moi ne laisse pas d’être une manière vivifiante de se battre avec le poème, c’est le rapport soupçonneux qu’Antoine Emaz entretient avec la langue et les mots. Il y a comme deux forces qui s’affrontent perpétuellement : celle d’une part qui fait l’énergie du poème, qui fait qu’un poème s’écrit après un autre, qu’un livre succède à l’autre et, presque à l’opposé d’autre part, celle qui se méfie de toute affirmation trop forte.  
 
                        Fixer plutôt cette odeur de compote de pommes  
                        Nette  
                        En cuisine  
 
                        C’est vrai qu’elle est là  
                        mais retenir  
                        on ne sait pas4   

Cela permet de dire qu’Antoine propose une sorte de poésie de l’indéfini, de ce qui échappe, sans jamais pourtant être dans le flou ou dans la métaphysique de la présence.  
Antoine Emaz est un poète du « on ».  
L’étymologie ne prouve évidemment rien. Mais écrivant cette dernière phrase, je ne peux m’empêcher de penser que derrière le pronom indéfini se tient, sans faire d’histoire, l’homme, l’être humain fait de boue   
et de sang.  
 
Trois vers pour résumer cette impression. Ils proviennent de Dedans Dehors – Mare & Sang, livre publié dans la collection « Plis Urgents » de l’éditeur Vincent Rougier (février 2012).  
 
                        Ciel si haut dans son bleu  
                        Les fleurs en bas.  
 
                        On étouffe, langue retournée devant la terre retournée⁴  
 
 
[Alexis Pelletier ]

 
lire aussi les notes de Jean-Pascal Dubost et d'Anne Malaprade 

 
1. Peu importe, « De peu », dans  Sauf, Tarabuste, 2012, p. 101 
2. Poème corde, dans  Sauf, Tarabuste, 2012, p. 143 
3. Soirs, « (22.12.96 »), dans  Sauf, Tarabuste, 2012, p. 185 
4. Soirs, « (5.10.98) », dans  Sauf, Tarabuste, 2012, p. 232