Poezibao

Mario Benedetti (né en 1955) (anthologie permanente)

 

Jean-Charles Vegliante a proposé à Poezibao cet ensemble de traductions inédites du poète italien Mario Benedetti (né en 1955) 
 
 
L’angoisse dans le vert. 
Le souffle dedans est comme dehors le vent, 
ainsi sans les os et la peau 
que peut-on être, a-t-elle pensé 
c’est le regard qu’a ma vie, 
a-t-elle pensé dans le silence du souffle 
dedans ce regard outre cette vie. 
 
L’ansia nel verde  
Il respiro dentro è come fuori il vento, 
così senza le ossa e la pelle  
cosa si può essere, ha pensato  
questo è lo sguardo che ha la mia vita,  
ha pensato nel silenzio del fiato  
dentro quello sguardo oltre quella vita.  
 
|○| 
 
Trois novembre (pour ma mère) 
Qu'est-ce que je dois regarder pour sentir que ce n'est pas si vrai, 
et réussir à te déplacer dans les tâches ménagères, 
à te pousser de nouveau le long des rues. Et entre les lignes 
rapprochées des cheveux je regarde les sentes du sous-bois 
jauni. Et j'arrive à voir les venelles de Naples, 
les années Trente, les chats, les jupes longues d'une jeune fille. 
Et tu me dis : tu sais que c'est vrai, toi reste fort et serein, 
combien de jours tu as devant toi ! Moi je suis morte le lundi, 
tu es arrivé pour me regarder, j'étais une chose vêtue 
de l'habit bleu que tu m'avais offert et toute la broderie 
du foulard. Si tant élégant, si tant beau. 
 
|○| 
  
Les mots ne sont pas pour qui n'est plus là. 
Ils s'émeuvent et peuvent dire le visage mort. 
Les yeux étaient comme elle les montrait, 
l'habit enseveli celui déjà vu auparavant. 
Constater que tu n'es plus là, ne rien dire.  
 
                                                                  (inédits) 
 
|○| 
 
(Couleurs 11) 
Et maintenant stupeur, l’enfant. 
Regarde dans les yeux ses yeux. 
 
S’accroche à la terre, avec le blanc des fleurs. 
Livre de la rue Pál, des grenadiers devant, 
 
entre nous qui n’étions pas. 
 
Né de visages, de corps, de tendre couple. 
Dedans, inséparés, oh, mais les autres pareils ensemble. 
 
Fendus, déjà morts, un par un, par deux. 
Et l’idée de vie envahit, triomphe. 
 
Monde non monde, monde mien noir.  
 
|○| 
 
5 
 
Vert des années amour. Enfants 
de femme, et de femme les yeux verts. 
 
Et d’herbes, moi, et de toi. 
Tout. Monte et s’en va. 
 
Déprimé envoi, 
les larmes à la racine des nerfs. 
 
Allongés dans le soleil qui ne s’éteint pas. 
Cher été. Noms. 
 
Cher été. Où rien 
ne tient la vie, et la nôtre transparaît. 

 
|○| 
  
7  
 

Où t’es. Mère. 

 
Y’a d’mourir, et ça n’paraît vrai. 
Il faut mourir, et ça ne semble pas vrai. 
 
Ainsi les feuilles. Ainsi, 
Peut-être, feuilles n’ont pas été. 
 
Dove sei. Madre. 
  
E si à di murì, e nol par vêr 
Si deve morire, e non sembra vero. 
 
Così le foglie. Così, 
forse, foglie non sono state. 
 
|○| 
  
8 
 
C’était la mère et sa mère, dans le souvenir. 
Il réentendait des mots, dans ses propres mots. 
 
Moi, souffle condensé à une ombre de cire, 
à une ombre de silhouette… 
 
Voile d’endroits. Vignes, œufs, chicorée, 
harengs, polente, Maria, la grand’mère. 
 
Vignes de vignes, œufs d’œufs… 
Caressante obscurité, oui, c’est moi.  
 

Mario Benedetti, traductions inédites de Jean-Charles Vegliante, novembre 2011 
 
 
[traductions et choix de Jean-Charles Vegliante] 
 
bio-bibliographie de Mario Benedetti 

Mario Benedetti (né en 1955)

 

Mario Benedetti*, diplômé en esthétique, est né à Udine en 1955. Il vit à Milan. Ses principaux recueils sont, chez Mondadori, Umana gloria (2004) - "J'ai apporté avec moi de vieilles choses pour regarder les arbres" - et Pitture nere su carta (2009). De ce dernier, dont le titre renvoie à Goya, il aime à dire : « c'est "le monde à travers moi" » ; un livre sombre, comme esquissé à coups d'encre noire jusqu'au "néant solide" léopardien, jusqu'à l'angoisse stupéfaite du final "Ici. / Oh." (voir Le Nouveau Recueil, 2010)... Materiali di un’identità (Massa, Transeuropa, 2010) présente des éléments profonds de sa poétique. – Il a traduit en italien Bonnefoy, Conort, Deguy, Maulpoix, Vegliante ; il est présent en français dans le Nouveau Recueil et le blog uneautrepoesieitalienne. 
 
 
[Jean-Charles Vegliante] 
 
 
NDLR : *à ne pas confondre avec un autre Mario Benedetti, grand poète uruguayen.  

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 5/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
5e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : La jeune fille a été plumée. Le garçon pénètre dans le bois et des problèmes de vue et d’ouïe se posent d’emblée. Un écriteau cloué à un arbre inquiète par un possible message subliminal. 
 
Me, on peut prendre le temps de pouffer). Souffler. Et 
Attendre que le rythme cardiaque redevienne normal.      (210) 
Qu’est-ce qui m’a pris de m’affoler de la sorte ? Je n’ai 
Plus onze ou douze ans à craindre les baffes du garde, 
Ou ses coups de pied dans le cul ? —  Tiens, le coucou. 
Quoi d’autre encore à entendre ?Un chien du hameau 
Qui aboie long et gourd ; le bruit qui vient de s’arrêter 
D’un tracteur, dans le chemin de l’Érable, — à l’entrée 
D’un champ, c’est plus que probable.  Qu’est-ce qu’on 
Voit ?  Beaucoup de  toiles d’araignées entre les arbres, 
Qui brillent, et tremblent. Là un grand lit d’anémones 
Des bois (les feuilles,  pas encor les boutons)  ça fait du      (220) 
Vert, un vert foncé –  et tout là-bas file une forme bleu 
Marine, c’est le survêt’ de notre instit’  (celui-là, même 
Qui nous a lu Rimbaud,et Verlaine), il s’entraîne  pour 
Le prochain championnat des  Flandres de cross-coun 
Try (on dit qu’il a déjà eu le titre une fois). 
                                                                            La vieille      
Femme est pliée,   cassée en deux sous le faix de fagots 
(Pas de bourrée,  ni de brande ou cotret : fagots de lon 
Gues branches).   Elle s’appuie sur son bâton, et la tête 
Baissée, très lentement avance.  Menton en galoche, et 
Lèvres rentrées,  qu’elle humecte sans cesse à y  passer      (230) 
La pointe d’un rose un peu...déplacé ?de sa langue. Ô 
Sorcière, je te reconnais !  Et ton œil mi-clos, renfoncé, 
Que sans cesse tu rinces  d’une percée bleue :  de l’iris, 
Oui d’un bleu un peu...déglacé ? Enfin, bref, elle se ra 
Mène. Je t’ai reconnue, je sais que sous la crasse  (suie, 
Oui, serait plus juste), que sous la crasse et la barde  à 
Poils rares mais crochus, je sais que sous la verrue :  je 
T’ai reconnue,que sous la barde et sous la harde  qui p 
Ue... c’est Vivi.ane et Mélusine que tu peux être  toute  
Nue, et courtisane, et ballerine : pas de bourrée,  hue !      (240) 
À ta cabane, à ta chaumine. — Il suffit que selon le fil 
Et de la langue et de l’iris,  tu te redresses,  et tu t’extir 
Pes de ta gangue d’immondices : et que la bogue mal 
Éfice – éclate ! Mais non. Non, tu t’es avancée jusqu’à 
La chapelle du bois ;  toute tordue et boitant bas, sous 
Ta charge de branchage: à haleter, et transpirer, à gri 
Macer, à trépider, à saliver et zyeuter bas. Ça !  qu’est 
Ce que tu vois ?  Sur la marche de la chapelle  (fermée 
À clé)  deux jeunes  hommes ont collé leur front à la vi 
Tre  (la porte de l’édifice est vitrée) et,   les deux mains      (250) 
Plaquées  en œillères contre leurs tempes,   ils scrutent 
L’intérieur, la courte nef,   juste encombrée  (tu le sais) 
De quelques bancs et de quatre prie-Dieu.    Puis ils se 
Redressent (ils ne t’ont pas vue) et causent.   Des deux, 
L’un est plus grand et basané (quelque peu).   Il parle, 
Tu ne l’entends pas mais tu sais bien...   avec un assez 
Fort accent sud-américain. « Isidore »,  marmottes-tu, 
Et tu craches, à gauche de tes pieds.  Un long jet noir. 
L’autre (des deux) a une ou deu   (qu’est-ce le temps ?  
) z années de moins.  (Le temps n’aurait-il pourtant u      (260)

 

prochain épisode vendredi 9 décembre 2011

Rosmarie Waldrop (anthologie permanente)

 

Les Éditions de l’Attente ont tout récemment publié une traduction, par Abigail Lang, d’un livre de Rosmarie Waldrop, La Route est partout (titre original, The road is everywhere or stop this body, 1978) 
 
(1) 
 
Exagération d’une courbe 
échange  
de temps en temps 
à tes côtés dans la voiture 
ensemble la route 
avec la moiteur de la nuit 
la force du sommeil latent 
palpite dans nos corps 
privés de leur profondeur liquide 
vers la prochaine et toujours dangereuse 
aube qui saigne sa séquence  
de signaux exprès 
 
(2) 
une question de 
non 
une simple cigarette effiloche 
des analogies tirées 
d’un départ trop fréquent 
ne laisse qu’une cendre 
de mémoire que démangent les mots 
dans ma bouche ne naîtront pas à 
la transparence désormais close 
devant moi 
s’accélère 
en une illusion solide 
alors je tente de changer 
de vitesse ou au moins 
de parler 
la route refait surface 
malgré la cigarette 
lèche mes lèves 
deux klaxons 
et un champ couvert de  
fleurs sauvages se retirent 
(un signe ?) je n’aime 
pas les voitures en troupeaux se meuvent 
dans nos cavernes 
et la vie que je pensais mienne passe 
d’un millimètre 
la pointe extrême de 
mes attentes 
 
(46) 
 
le vert tendre 
a allégé le noir 
fond en éclats de  
soleil lèche les pétales les fait flammes 
je me sens née 
d’un arbre et pousser 
sur un treillis d’air 
tandis que ma voiture emporte 
un rayon de soleil 
fissure 
l’arrondi potentiel du fruit 
l’abondance de feuilles 
déploie la lumière 
prend forme 
contre n’importe quel objet.  
 
 
Rosmarie Waldrop, La Route est partout, trad. de l’américain et postfacé par Abigail Lang, Éditions de l’Attente, 2011, pp.  
 
 
Rosmarie Waldrop dans Poezibao :  
bio-bibliographie extrait 1, extraits 2 (traductions inédites de JR Lassalle) 

Ressac, de Gérard Titus-Carmel (par Antoine Emaz)

 

Ressac, et l’on songe de suite à toute une poésie océane du XIX° : Hugo, bien sûr, mais tout autant Baudelaire, ou Brise marine, ou le premier poème en vers libre de Rimbaud, jusqu’au méprisant « terriens parvenus » de Corbière. Trois motifs dominent alors : la liberté, le voyage, et l’ailleurs. Rien de tel ici. Le livre de Titus-Carmel est strictement d’une seule situation : une personne immobile regarde les vagues se briser sur une plage de galets. 
On qualifie souvent de lyrique la poésie de Titus-Carmel. Et c’est avec raison, tant elle est une écriture du flux rythmique autant que de l’émotion et de la mémoire. Mais c’est tout aussi bien une écriture de la contrainte, du cadre, de la composition. J’ai déjà dit la situation unique tenue sur cent pages ; il faut ajouter l’organisation quasi arithmétique de l’ensemble. Une première partie est une approche, Oppresse du loin montant : dix poèmes en vers libres d’une page chacun.  Le cœur du recueil, Variations sur le ressac, est constitué de trente poèmes alternant vers libres courts et pages de prose longue en italiques : creux de vagues, pleins de vagues, houle de texte. Dernière partie, Oppresse du loin descendant, à nouveau dix poèmes en vers libres d’une page chacun. Face à une structure d’ensemble aussi rigoureuse que régulière, je ne parviens pas à départager ce qui relèverait d’un désir esthétique baudelairien (« Je hais le mouvement qui déplace les lignes »), ou d’une nécessité de canaliser l’énergie lyrique, ou d’une volonté de fermer le travail dans une forme posée au départ comme un défi. 
Toujours sur ce plan formel, le poète rejoint le peintre pour ce qui est de la série : unité et variations. Quoi de mieux que la succession des vagues pour illustrer cela ? « Ni tout à fait la même, ni tout à fait une autre… » Et dans les poèmes en vers libres de la partie centrale, le poète va plus loin puisqu’il travaille sur une forme de reprise très nettement marquée. Il ne faut pas parler de pantoum, mais plutôt d’une forme de musique répétitive, pages-vagues successives. Pour exemple, les premiers vers des dix premiers poèmes de cette partie : « Où la mer sans défaut avance… », « Où bascule la mer sans défaut… », « Où basculerait une mer sans défaut… », « Là devant la mer se dresse sans défaut… », « Où rompt la mer sans défaut qui se renverse… », « Où verse la mer indocile crantée loin… », « Où se rue la mer crantée devant l’invisible… », « Où bascule la mer devant  l’invisible… », « (Ostinato) Où se rue la mer basculant à nos yeux… », « (Ostinato) Où bascule la mer sans défaut… » 
Mais en accentuant trop ce travail formel rigoureux, on risque de perdre la vraie force motrice du livre : un face-à-face de l’humain et de l’élémentaire, du monde, ciel/mer. Parfois, cela peut provoquer une forte conscience de la séparation : « Et le dais du ciel illimité accompagnant la course des flots, tendu à craquer comme une gaze au-dessus, se réduit un peu plus encore à ce point de conjonction où ces espaces enfin se rejoignent, et où ta conscience se fond dans l’acquiescement de leurs immensités liées loin de toi – autant dire sans toi. Regarder la mer sera donc pour toi accepter ton bannissement du monde. » Mais le plus souvent, ce contact homme/élément est une confrontation entre la vie limitée, le temps humain, et l’éternité de la matière : « Et nous nous glissons sous la blancheur où la mort se transforme, car ici rien ne commence plus, ni ne s’achève : nous sommes inaudibles dans notre illusion de durer, qui est notre insignifiance, si nous ne nous en doutions déjà, les mots ne peuvent qu’épouser le vent (…) ». « Toujours plus, comme fascinés par la brutale tranquillité des vagues qui déferlent avec tant de régularité, nous mesurons l’inexorable épuisement de notre rêve d’exister en restant dressés là, si orgueilleusement, si pathétiquement vains, face à la mer. » 
Enfin, la même expérience peut produire un sentiment de fusion et d’apaisement par la noyade de soi « dans l’histoire du grand sommeil agité du monde » : « On aimerait être sans âge, ou connaître celui des plus anciens coquillages, on souhaiterait n’avoir plus à bouger jusqu’à la fin des mondes, on ne sentirait plus que le silence couler frais dans ses veines, on se serait enfin totalement absenté de soi. » 
Certes, on peut par moments trouver juste l’autocritique que se fait l’auteur au détour d’une page : « Trop d’éloquence, souvent. Et le phrasé trop appuyé. » Mais c’est le prix à payer sans doute pour que puisse se développer un lyrisme personnel qui tresse sensation et méditation, rêverie et réel, poésie et pensée. C’est la réussite que l’on retient, en fin de lecture. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Ressac  - Gérard Titus-Carmel 
Editions Obsidiane – 96 pages – 14€ 

Henri Deluy (Anthologie permanente)

 

Aujourd’hui Poezibao offre à ses lecteurs une recette de cuisine ! Signée du poète, traducteur, directeur de revue Henri Deluy, qui vient de faire paraître chez Al Dante un Manger la mer, lieux, soupes et bouillabaisses autour du monde !  
 
 
 
« LA MARSEILLAISE » 
LA SOUPE DU DIMANCHE 
 
Marseille, entre l’Estaque et les Goudes, le Vieux Port. Capitale d’une capitale, le Vieux Port marseillais, et son folklore, facile mais prégnant, la Canebière, le bar de l’OM, les pêcheurs, à quai, un filet à la main, les marchandes d’arapèdes et de cacahuètes, les poissons vivants, en tas, et les oursins, à l’étalage. Les grandes gueules au soleil. Et, sur le Cours d’Estienne d’Orves, à deux pas du Vieux Port, en face du « Péano », qui fut, dans les années cinquante et soixante, le bar des peintres et des poètes, à côté du journal « La Marseillaise », l’appartement familial. Et durant des années, chaque semaine la « soupe du dimanche »… 
 
Sur la table, suivant le marché du jour : girelle, bavarelle, rascasse, loup, roucaou, morceaux de congre, petite baudroie, carrelet, galinette, cavillon, grondin, muge, pageau, pagre, petite daurade, petite Saint-Pierre – la « poule de mer »-, rouquier, sar, sole, petite turbot, vive…et aussi, à l’occasion, grosses têtes de gros poissons, et de petits crabes, des favouilles, cadeau, à l’époque, du pêcheur ou de la poissonnière, à leurs clients.  
 
En cocotte, faire sauter, dans deux cuillerées à soupe d’huile, trois blancs de poireaux, un oignon, avec une poignée de favouilles (pour l’arôme et la couleur), les retirer rapidement, les réserver au chaud ; ajouter deux tomates préparées ; laisser évaporer un instant, en touillant avec la cuiller en bois ; ajouter trois gousses d’ail écrasées, une petite poignée de fanes de fenouil sauvage, deux centimètres d’une écorce d’orange séchée, branches de sarriette, feuille de laurier, un tout petit piment ; laisser venir ; ajouter un kilo de poissons entiers ; porter à ébullition forte (vingt minutes) ; retirer l’écorce d’orange, les branches de sarriette, la feuille de laurier ; passer l’ensemble au tamis, puis à l’étamine, ou au torchon, en écrasant et pressant les poissons réduits en bouillie ; remettre ce bouillon au feu, rectifier l’assaisonnement ; ébullition, ajouter une petite poignée de grosses pâtes, puis les pâtes cuites, le feu éteint, un gramme de safran.  
Servir en soupière et ne pas hésiter à faire craquer les favouilles dans la bouche pour en éprouver le riche fumet !  
 
A table, commentaires sur commentaires, pour préparer la soupe du dimanche à venir… 
 
Henri Deluy, Manger la mer, lieux, soupes & bouillabaisses autour du monde, Éditions Al Dante, 2011, pp. 70 et 71, 17€ 
 
Henri Deluy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, compte rendu de Les Arbres noirs (par Tristan Hordé) 
NDLR, sur ce site description de nombreux poissons de la Méditerranée et ici une superbe planche photographique où on retrouve plusieurs des poissons évoqués par Henri Deluy 
Et sur la favouille, voir ici 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 4/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
4^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : À califourchon sur une grosse branche au-dessus de la fille nue, le garçon veut partager l’émotion qu’il ressent, comme lors de sa découverte de la poésie à l’école de Wailly-Beaucamp. 
 
Té, puisque, là haut juché, et la peau de mes cuisses nue 
(C’est la peau qui est nue) d’ores déjà striée  d’égratignu 
Res par l’écorce rude de l’arbre, cette beauté je la perçoi 
S, et bel et bien associée à sa rusticité et sa nervosité, défi      (160) 
Nie par elles, même), donc je remarque que les pieds ne 
Sont pas placés tout à fait sur la même ligne, le droit un 
Peu plus avancé,  et quant au gauche (un peu « rentré ») 
Légèrement en retrait. Et alors je vois que les mains aux 
Longs doigts aussi,  maigres — est-ce qu’elles pendaient 
Seulement le long des cuisses,  ou  elles se crispaient peu 
T-être contre, pressaient leur peau,  sur le côté — tout-à- 
Coup ses deux mains se dressent, à droite, à gauche per 
Pendiculairement aux poignets,  sans que les avant-bras 
Aient bougé, et de là où je suis c’est,  oui,  c’est saisissant      (170) 
J’ai un choc, qui manque de me déséquilibrer :  on dirait 
Que deux petites ailes viennent de pointer,   viennent de 
Naître, d’apparaître au niveau des crêtes iliaques,  et les 
Doigts s’écartent, renforçant ce fantasme, et tout à coup 
(Fantasme pour fantasme)   cette jeune fille est sous mes 
Yeux comme si elle venait d’être plumée  (je tombe pour 
De bon de mon perchoir). 
                                                  Je marche dans les bois, je 
Foule l’humus,   je m’y enfonce,  de vieilles tiges d’orties 
S’enroulent à mes chevilles,   que difficile,  c’est, de prog 
Resser, anormalement difficile, je me déhanche,  il faut ti      (180) 
Rer sur mes jambes ; mes doigts agrippent, tirent   l’étof 
Fe du pantalon,  ils entrent  dans mon  champ de vision, 
Je vois aussi mes pieds et mes genoux,   et tout est blanc  
Gris, gris-blanc comme à la télévision   (j’ai l’impression 
D’être dans un feuilleton) et tel,    à piétiner l’épais tapis  
De feuilles mortes,  tout gigotant,  à voir passer sans trê 
Ve mes pieds et mains,  c’est une angoisse,  se disloquer 
Mes yeux n’ont droit qu’à des bouts de moi,  ils piquent, 
Pas qu’ils « piquent » dans ce qu’il y a à voir, non, non, 
Peut-être ont piqué  ‒ mais eux sont piqués, et piquants      (190) 
Ils me brûlent,  mais pas tant, je me vois que je ne m’en 
Tends : ahaner, et soufflant. Mais,  je ne m’entends que 
Comme en dedans. Le son s’est comme engoncé ;  c’est 
Un manque d’espace, avec une crasse, en plus,  dans le 
Conduit,   où tu frottes tes manches et les y appuies, im 
Possible de l’éviter.   C’est comme si tu étais dans le pos 
Te (en fait),  ça coudoie, crachote  et c’est plein de stries. 
Écriteau d’orée : DÉFENSE D’ENTRER  (et combien de  
Fois je me suis demandé si derrière cette injonction,   oui      (200) 
L’écriteau est cloué à un gros tronc :   donc, pas faisable 
De voir ce qui pourrait bien se cacher derrière...    s’il ne 
Fallait pas entendre ce message subliminal,   drôlement 
Plus inquiétant :  Entrez, oui...  mais vous ne ressortirez 
Plus)...  Je m’entends trop,  et je me vois si brutalement, 
Trop par à-coups,   louchées et effarements. Bien ! je dé 
Cide d’y aller plus doucement.  « On se calme ! », pour 
Commencer. Il n’y a pas le feu aux lacs  (du braco ! mê 
 
prochain épisode le mercredi 7 décembre 2011 

L"écriture m'a donné une enveloppe, de Dorothée Volut (par Anne Malaprade)

 

La Cavalerie est le nom d’un village situé sur le plateau du Larzac dans lequel il semble faire bon vivre, avec ce que ce mot comporte de luttes, de revendications, de solidarités et d’espoirs. Parisiens et paysans, ouvriers et artisans, lecteurs et scripteurs, nous sommes, dans la continuité de ce qui s’est passé sur ces plateaux dans les années soixante-dix, « tous au Larzac ». Voici quelques chiffres qui cachent bien des richesses mentales et invisibles. Code postal : 12 230, Nombre d’habitants : 1 031, Superficie : 4 049 hectares, Altitude : 800 mètres, Entreprises : 21, Commerces : 21, Exploitations agricoles : 11.  
 
Comme dans un mot-croisé, il semble qu’un être remarquable, premier destinataire de cette enveloppe cadeau, existe à la rencontre de, horizontalement : habitant, verticalement : exploitation agricole. 
Dorothée Volut a écrit une lettre à André, paysan qui habite La Cavalerie, le 18 juillet 2011, alors qu’elle-même réside dans sa ferme au cours de l’été qui vient de s’achever. Cette lettre est aujourd’hui reproduite sur une affiche qui constitue, aussi, une enveloppe. Une affiche de poche en quelque sorte, à coller sur les murs de nos villes et de nos intérieurs. Le papier quadrillé, légèrement coloré, rappelle les nappes plastifiées qui recouvrent les grandes tables des cuisines en milieu rural, ou bien la page arrachée d’un carnet agrandi aux dimensions d’une affiche. Support immense mais cadré à partir duquel on peut cultiver certains jardins, réinventer la vie, et changer le monde. Nappe-tableau, papier à lettres, rectangle pragmatique, pré carré, laboratoire. On écrit à partir d’un lac, à partir d’un paysage, depuis un visage, depuis un village. On écrit pour donner et prendre des nouvelles, même lorsque l’on est au plus proche de celui qui vous appelle. On écrit, enfin, pour observer comment la surface d’une table ou la superficie d’un champ peut prendre la forme d’une vie d’aventures. Aventures dans le temps — celui des luttes paysannes des années 1970 réinventées jusqu’à aujourd’hui. Aventures dans l’espace — qui devient terre de résistance. On écrit aussi pour voyager dans le présent, et dire dans l’instant ce chant parlé qui flotte à la surface des mots et des paysages. Ainsi les mots d’André, reproduits dans la deuxième partie de la lettre, tracent des chemins au crayon, énumèrent les tâches, constellent certains travaux des heures et des jours. 
Les mots de Dorothée Volut sont rares et précis, simples et intacts. Ils nous désoccupent, et ménagent des pauses à partir desquelles incarner une logique poétique et politique du vivant. Où sommes-nous dans ce monde ? Comment sommes-nous ici ? Pourquoi sommes-nous là, et avec qui ? L’encre qui dessine quelques propositions est la pensée colorée d’une émotion. Les phrases poussent grâce à la pluie ; le feu se propage et les incendiaires ne savent plus quel nom donner à leur corps ; le mouvement des êtres et des choses invente une beauté évidente.  
Dorothée écrit à André qui a écrit à Dorothée. Dorothée et André nous écrivent. Nous leur répondrons, même en silence. Dans l’axe de leurs regards, les lignes de vie sont brillantes et politiques. Elles parlent de l’autre, de la dignité, d’une œuvre-vie, et des lois de l’hospitalité. L’écriture nous donne, en continu, de quoi projeter des possibles et construire une communauté, et ce à partir des accidents d’un sol en miroir du ciel, et des signes qui, sur une page détachée, envolée, envoyée, intensifient le courage du regard.  
 
 
[Anne Malaprade] 
 
Dorothée Volut, L’écriture m’a donné une enveloppe, Contre-mur, 2011, deux euros.   
 
voir cette note sur Dorothée Volut sur le site de l’éditeur

 

Florence Pazzottu (anthologie permanente)

 

[...] 
C. Dans l’un des nids de Poésie, un Bébé-son. Poésie voulut s’en occuper, trouva pour le nourrir des voyelles ; mais deux du clan auquel appartenait, formellement, ce terreau, trouvèrent bientôt qui les volait et pourquoi. Ils n’avaient qu’un seul fils : Bébé-sens, ils en eurent donc un autre : Bébé-son. 
Grandissant, Sens-en-chemin est de plus en plus jaloux de Petit-sonore, qui toujours rapporte de ses plongées plus de perles que lui. Petit-Sensé ment, mais ses ruses pour s’attribuer les succès de son frère ne dupent pas le père qui, un jour, le punit même sévèrement. C’en est trop : Petit-sens tue Petit-son, coupe sa corde (l’autre se noie). Dans sa fuite, il reçoit l’aide inattendue d’un i grec, dont le tronc soudain s’allonge sous son pied, le soulève ; et ainsi font toutes les voyelles, s’allongeant, le soulevant… Soulevé, sonné, Petit-sens égaré trouve refuge tout en haut, en haut d’un i de voix de tête. 
 
 
 
1. Histoire de bouche. Maternelle, la langue, animale et bruissante ? Tout vers en garde trace. Mais aussi bien se hisse ( : hors). 
2. « Le plongeur de perles a plusieurs vertus. Il doit mettre la corde dans les mains de l’Ami et sa vie dans les siennes. Ne plus respirer, et plonger la tête la première… » (Djalal al-din Rûmi - enfin je crois). 
3. Dévoiement de voyelles ? Complicité sonore ? Quelle fugue ! (Pas de résolution.) 
4. Arbre - initialement.  
 
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[...] 
N. La prose était vieille et tout le langage y brûlait. Elle avait un enfant pour qui elle faisait cuire les mots en les frottant à même sa bouche. Elle le fit bientôt pour un autre qui n’était pas à elle, un petit poème en vers, étranger. Lorsque les tuteurs de ce dernier revenaient, lui, refusait les mots crus, seulement exposés aux vents sonores, qu’ils lui proposaient. Un jour, ce poème cessa de balbutier, fut suffisamment doué d’expression pour révéler qui le rassasiait en secret. Tous décidèrent alors de tuer la vieille prose – Soleil-de-la-pensée –, pour lui prendre son feu. Prose explosa ; le feu entra dans tous les événements de langage avec lesquels on la souffla. 
 
 
 
1. Prose, c’est su, n’est pas l’inverse (de Poésie – qui parfois est sans vers). 
2. Cyclope ? Cette bouche nous voit. 
3. D’autres sèchent sur pieds. Guerre inlassable (feu !). Sous d’autres formes, l’archaïque survit. 
4. L’inépuisable déjà a fait lieu. Commencements. 
 
 
Florence Pazzottu, Alors,, Flammarion, 2011, pp.92 et 103. 
 
 
[choix de Jean-Pascal Dubost] 
 
Florence Pazzottu dans Poezibao :  
bio-bibliographie,, extrait 1, lecture de l'Inadéquat, lecture en trio à la Maison de la Poésie de Paris (mars 06), extrait 2, entretien avec Elke de Rijcke, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6 et revue Amastra-N-Gallard, La Place du sujet (parution), extrait 7, autour de la Place du Sujet (prix des découvreurs), sator, présentation, La tête de l’homme (parution), La place du sujet (note de lecture), La Tête de l’homme (note de lecture B. Fern), extrait 8, La Tête de l’homme (note de lecture F. Trocmé) 
 

Poezibao a reçu n° 194, dimanche 4 décembre 2011

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » - pour les autres livres, Poezibao s’efforce de trouver des informations en ligne et donne les liens correspondants. 
      
 
○Action poétique, avant dernier (n° 206) 
○Anne Parian, La Chambre du milieu, P.O.L. 
○Friedrich Nietzsche, Épigrammes, Éditions Sillage 
○Richard Pietraß, Pariser Lust, au Plaisir de Paris, Ulrich Keicher 
○Anthologie La Poésie brésilienne aujourd’hui, Le Cormier 
○Blandine Merle, Par Obole, Prix de la Vocation, Cheyne 
○Hervé Brunaux, Leçons de choses, Dernier Télégramme 
○Hubert Voignier, Les Hautes Herbes, Cheyne 
○Jean-Marc Sourdillon, Dix secondes tigre, L’Arrière-Pays 
 
À propos de ces neuf livres, lire une présentation détaillée en cliquant sur « lire la suite » 
 
      et aussi 
○Unterwegs, En chemin, une anthologie de Noël, bf éditeur, Drey Verlag, en savoir plus (on y trouve notamment des textes de Jean-Paul Klée et d’Anne-Marie Soulier) 
○Annpôl Kassis & Gaetano Persechini, Nicolas Dieterlé, souffle et couleurs poétiques, éditions du Cygne, 11€, en savoir plus 
○Claude Margat, Divin Capital, Les Éditions libertaires, 5€, en savoir plus 
○Pierrette Micheloud, Choix de poèmes (1925-2004), L’Age d’homme, 9€, en savoir plus 
○Véronique Joyaux, Les âmes petites, Éditions les Carnets du Dessert de Lune, 2011, 11€, en savoir plus 
○François David, Consuelo de Mont-Marin, Vole vole vole, Éditions les Carnets du Dessert de Lune, 2011, 8€, en savoir plus 
○Jean-Claude Martin, Carnet de têtes d’épingles, Éditions les Carnets du Dessert de Lune, 2011, 12€, en savoir plus 
○Silvaine Arabo, Le dit des Elfes, Sylphes ondins et autres créatures, Encres Vives, 2011, 6,10€