Poezibao

Anthologie permanente : Emmanuel Hocquard (avec Nathalie Sarraute)

 

Le poirier 

 

"[...] Essaie de comprendre."
Nous étions là au bord de la petite rivière et Alias enleva sa chemise et
j’enlevai la mienne.
Mais je n’avais plus aucune réalité. Alias non plus.
Ni le grand cotonnier, ni la terre ferme.
Ni la petite rivière.
  
Jack Spicer, Billy the Kid (III), trad. Joseph Guglielmi 

 

Il avait plu toute la nuit. Au matin, la pluie avait cessé mais le ciel restait couvert et l’air brumeux. Dans le verger qui fait face à la baie vitrée derrière laquelle je m’étais installé pour lire, émergeait la forme parfaite d’un petit poirier avec ses dernières fleurs blanches. Ma radio était allumée mais je n’écoutais pas vraiment. L’émission en cours était consacrée à un spectacle amateur organisé par des lycéens à partir du Banquet de Platon. 
 
À un moment, une des lycéennes prononça le mot amour. L’intonation inouïe et la clarté de sa voix donna soudain à ce mot galvaudé s’il en est comme un sens nouveau. Je regardais toujours le petit poirier enveloppé de brume mais soudain la perception que j’en avais se trouva modifiée. Je n’étais plus le spectateur un peu distrait qui regardait l’arbre à distance mais – comment l’exprimer autrement – il n’y eut plus, d’un seul coup, l’arbre et moi, mais une seule et même "chose". Il n’y avait plus ni moi ni l’arbre, mais un même moi. 
 
Que l’on ne se méprenne pas : il n’est pas question de fusionnement, ni de confusion. Pour qu’on puisse parler de fusion, il faut qu’il y ait, au départ, deux éléments distincts (êtres ou entités : deux sujets, deux objets, un sujet et un objet, un peintre et son paysage…) Le langage échoue à rendre compte de ce type de perception. En les nommant, il distingue des personnes et des choses, des sujets et des objets. C’est à la grammaire de régler les rapports entre eux. Un seul mot – moi – semble échapper à la grammaire. Il contient le langage tout entier mais lui reste étranger.  
 
Dans ce passage inépuisable d’Enfance, Nathalie Sarraute décrit la difficulté qui est la sienne pour rendre compte de l’ineffable. Au fur et à mesure qu’elle avance dans cette longue "phrase" tâtonnante, la phrase elle-même se défait. Elle était assise sur un banc au jardin du Luxembourg. Son père lui lisait un conte d’Andersen semble-t-il. 
 
« Je venais d’en écouter un passage… je regardais les espaliers en fleur le long du petit mur de briques roses, les arbres fleuris, la pelouse d’un vert étincelant jonchée de pâquerettes, de pétales blancs et roses, le ciel, bien sûr, était bleu, et l’air semblait vibrer légèrement… et à ce moment-là, c’est venu… quelque chose d’unique… qui ne reviendra plus jamais de cette façon, une sensation d’une telle violence qu’encore maintenant, après tant de temps écoulé, quand, amoindrie, en partie effacée elle me revient, j’éprouve… mais quoi ? quel mot pour s’en saisir ? pas le mot à tout dire : "bonheur", qui se présente le premier, non pas lui… "félicité", "exaltation" sont trop laids, qu’ils n’y touchent pas… et "extase"… comme devant ce mot ce qui est là se rétracte…"Joie", oui, peut-être… ce petit mot modeste, tout simple, peut effleurer sans grand danger… mais il n’est pas capable de recueillir ce qui m’emplit, me déborde, s’épand, va se perdre, se fondre dans les briques, roses, les espaliers en fleurs, la pelouse, les pétales roses et blancs, l’air qui vibre parcouru de tremblements à peine perceptibles, d’ondes… des ondes de vie, de vie tout court, quel autre mot ? … de vie à l’état pur, aucune menace sur elle, aucun mélange, elle atteint tout à coup l’intensité la plus grande qu’elle puisse jamais atteindre… jamais plus cette sorte d’intensité-là, pour rien, parce que c’est là, parce que je suis dans cela, dans le petit mur rose, les fleurs des espaliers, des arbres la pelouse, l’air qui vibre… je suis en eux sans rien de plus, rien qui ne soit à eux, rien à moi. » 
 
Emmanuel Hocquard, Les Coquelicots, une grammaire de Tanger III, coll. "Le Refuge en Méditerranée", Centre international de Poésie Marseille, 2011, sans pagination.  
 
 
Emmanuel Hocquard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, lecture Double Change (05), Condition de lumière (parution), extraits 1, Méditations photographiques sur l’idée simple de nudité, (par A. Malaprade), Ruines à rebours (A. Malaprade), ext. 2 

Anthologie permanente : Ludovic Degroote

 

Chacun fait la digue avec ce qu’il est, on marche côte à côte, on ne voit rien en entier : c’est ce qui manque qui forme contour, et c’est soi qu’on voit le moins ; on croise, on suit des chemins usés, on ne reconnaît rien : tout s’est effacé ; en se levant le pas dépose une trace, parfois nait là une sorte de rappel – la mémoire des pas sur le béton est faible. On n’est pas sûr de tenir tout entier en soi.  
 
 
On n’est pas fée, on allume le monde sans prétendre à rien ni rien demander, juste parce qu’on est là, alors qu’on n’espérait qu’un peu d’obscurité, et comme on porte tout ce qu’on voit, dans la lumière le monde s’achemine vers nos épaules, patiemment, irrémédiablement, projetant une ombre immense et noire sur nos propres pieds.  
 
 
Au bord de tourner en rond, au bord du vertige, à côté du monde troué qui commence – là où mènent les choses ça n’est jamais au même endroit, c’est à côté de soi, à côté d’où on était parti, pour ça qu’on n’est qu’au bord de tourner en rond, revenir en arrière précisément ce n’est pas possible, on se rate. Alors, puisqu’il n’y a rien après, on continue.  
 
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On n’est pas pareil tout le temps, on a passé, on ne revient pas, le corps reste toujours en arrière, on ne choisit pas non plus, le temps de les dire, de les écrire, les mots ils bougent, ils durent 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes, 1995 (épuisé), pp. 29 et 32. 
 
Ludovic Degroote dans Poezibao :  
bio-bibliographie, prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus), ext. 3, Le Début des pieds

Roshân, Porchia, Ancet, trois titres de la collection Po&Psy (par Antoine Emaz)

 

Triplé Po&Psy 

 

Cette petite collection à la finition très soignée, sous étui de couleur, est dirigée par Danièle Faugeras et Pascale Janot. Elle propose chaque année trois titres, en privilégiant les formes brèves, sans limitation de pays, de langue, ou d’époque. En l’occurrence, cette saison, ce sont trois poètes contemporains : l’argentin Antonio Porchia, l’iranien Alireza Rôshan, et Jacques Ancet. 
 
 
Rôshan est vraiment une découverte puisque ce jeune poète n’est pas encore édité en Iran, sauf sur Internet. Sa poésie amoureuse est marquée par la tradition persane, avec des thèmes récurrents : l’attente de l’aimée, l’absence, l’espoir… et des images qui peuvent parfois sembler un peu convenues (la lune, le vent, le désert…). Mais elles sont maniées avec délicatesse et voisinent avec d’autres poèmes plus directs parce que plus simples pour un lecteur français : « entre nous / le mur c’est moi / détruis-moi », ou « toi / tu t’en vas / moi / je referme la porte sur moi-même », ou bien encore « toi / toujours / tu es autre part ». La brièveté de la forme choisie pourrait faire penser au haïku, mais je pencherais plutôt vers les miniatures persanes du temps où le rapport amoureux n’était pas encore corseté par la religion. Néanmoins, la femme reste ici très éthérée, quasi sans corps. Mais rien n’empêche de faire une lecture symbolique de ces poèmes, de considérer par exemple que l’aimée est la liberté… 

 

 
 

Le livre d’Antonio Porchia est présenté ici dans une nouvelle traduction.On retiendra l’idée originale de la présentation : même format de livre, mais chaque page est divisée en trois lanières de papier. Chacune d’elles porte un aphorisme. Ce dispositif permet une lecture aléatoire qui convient à ces « voix éparses ». C’est une poésie réflexive, souvent profonde dans sa brièveté parfois énigmatique, sans être d’obédience charienne : « L’homme, bien qu’il soit une tragédie, ne vaut pas une tragédie. Il n’y a rien qui vaille une tragédie. » « Si on regarde toujours une même chose, il n’est pas possible de la voir. » « Avant de parcourir mon chemin, j’étais mon chemin. » « Pour pouvoir atteindre certaines hauteurs, je ne les abaisse pas : je les élève davantage. » Le plaisir de lire ce petit livre vient de sa variété et de la surprise provoquée par chaque aphorisme. Aucun système chez Porchia, et pas vraiment de thèmes dominants : plutôt une pensée qui va à l’aventure, et glane au passage idées et images. 

 

 
 
Dans Portrait d’une ombre, on retrouve le monde d’Ancet  (buée et frôlement, apparition/disparition) qui consonne si bien avec les dessins de Hollan où la figure est toujours en train d’émerger ou de se dissoudre. « Il brille. Ou plus exactement, il miroite. On ne voit pas, on entrevoit, on ne voit pas. Une lueur, une presque voix. On est là au même endroit avec le chêne et la clôture, la montagne et le ciel. Très vite, on n’y est pas – on y est. Il dit… On va comprendre. La lumière bouge. Le vent tombe. On va le voir. » Tout le livre tient dans cette attente, en cette presque rencontre ; chacune de ces proses courtes est une sorte d’épiphanie presque réussie. On approche d’une sorte d’insaisissable avant de le perdre à nouveau. « Le jour vacille. Moineaux et mésanges griffent le ciel. Le tronc fouille la terre humide. On reste sans rien voir. Une lueur se lève où passe une ombre. On voudrait la saisir, mais on a trop de temps sur les mains. » On pourrait penser que cette « ombre » toujours présente-absente générerait de l’angoisse, un peu comme dans le Horla de Maupassant. Il n’en est rien : aucun glissement vers le fantastique chez Ancet. L’ « ombre » est seulement un mot pour désigner ce qui manque au monde, à la langue, à la vie. A certains moments, et c’est cette expérience que vise le poème, il semble que l’on soit tout proche de toucher « la réalité bien pleine » (Reverdy), autant que la langue bien pleine, la vie bien pleine. On a l’impression d’être « Au bord, au bord » d’y arriver, et puis ça s’efface et on retourne au manque. « Dans ce qui bouge, ce qui demeure. Dans ce qui demeure, ce qui bouge. Dans le jour la nuit et dans la nuit le jour. Dans l’explosion blanche, le caillot noir – arbre et corneille disent les mots. Et lui dans le mouvement. Ni l’un ni l’autre et les deux en même temps. Parfois, pourtant, on le devine : claquement sec, vibration, silence. Quelque chose a eu lieu. On ne peut pas dire quoi. » 
 
[Antoine Emaz] 
 
Alireza Rôshan – jusqu’à toi combien de poèmes- Traduction du persan par Tayebeh Hashemi et Jean-Restom Nasser - Editions érès – Col. Po&psy – non paginé – 10€ 
 
Antonio Porchia – Voix éparses - Traduit de l’espagnol (Argentine) par Danièle Faugeras- Editions érès  - Col. Po&psy – non paginé – 10 € 
 
Jacques Ancet – Portrait d’une ombre - Editions ères – Col. Po&psy – non paginé – 10 € 
 

Anthologie permanente : Eduard Mörike

 

Le Garçon et l’abeille 
 
Dans la vigne, sur le coteau 
Est une hutte aux quatre vents 
Qui n’a ni porte ni auvent 
Et d’ennui lui dure le temps. 
 
Quand pèse la chaleur du jour, 
Que tous les oiseaux se sont tus,  
Seule encor, près du tournesol 
Bourdonne une petite abeille.  
 
Ma mie possède un jardinet 
Elle y tient une jolie ruche :  
De là t’en viens-tu dans ton vol ? 
Vers moi est-ce elle qui t’envoie ? » 
 
« Hélas, non, mon gentil garçon 
Je n’ai nul message pour toi ; 
L’enfant ne sait pas qui tu es, 
L’amour n’a pas frappé ses yeux. 
 
Et que sauraient les jeunes filles, 
Tout juste sorties de l’école ! 
L’adorable petit trésor 
Ne fait un seul pas sans sa mère. 
 
Je lui porte mon miel, ma cire ; 
Adieu, j’en ai pris un bon poids ; 
La chère enfant, je l’entends rire, 
Fondant déjà de gourmandise. ». 
 
Ah ! va-t’en donc pour moi lui dire 
Que je sais miel plus délicieux : 
Au monde il n’est rien de plus doux 
Que le baiser d’un amoureux. 
 
 
Eduard Mörike, Poèmes, Gedichte, édition bilingue, traduction Nicole Taubes, coll. Bibliothèque allemande, Belles Lettres, 2010, 45 €   
Poème mis en musique par Hugo Wolf dans ses Mörike Lieder (partition) 
 
Der Knabe und das Immlein 
 
Im Weinberg auf der Höhe 
Ein Häuslein steht so windebang, 
Hat weder Tür noch Fenster, 
Die Weile wird ihm lang. 
 
Und ist der Tag so schwüle, 
Sind all' verstummt die Vögelein, 
Summt an der Sonnenblume 
Ein Immlein ganz allein. 
 
Mein Lieb hat einen Garten, 
Da steht ein hübsches Immenhaus: 
Kommst du daher geflogen? 
Schickt sie dich nach mir aus? 
 
"O nein, du feiner Knabe, 
Es hieß mich niemand Boten gehn; 
Dieses Kind weiß nichts von Lieben, 
Hat dich noch kaum gesehn. 
 
Was wüßten auch die Mädchen, 
Wenn sie kaum aus der Schule sind! 
Dein herzallerliebstes Schätzchen 
Ist noch ein Mutterkind. 
 
Ich bring' ihm Wachs und Honig; 
Ade! - ich hab' ein ganzes Pfund; 
Wie wird das Schätzchen lachen! 
Ihm wässert schon der Mund." 
 
Ach, wolltest du ihr sagen, 
Ich wüßte, was viel süßer ist: 
Nichts Lieblichers auf Erden 
Als wenn man herzt und küßt! 
 
bio-bibliographie d’Eduard Mörike 
 

Eduard Mörike

 

Conteur, nouvelliste et grand poète lyrique,  Eduard Mörike est né le 8 septembre 1804 à Ludwigsbourg en Souabe. Il est mort le 4 juin 1875 à Stuttgart.  
« Nourrie des Grecs et des Latins, inimaginable sans le siècle romantique et classique, sa langue est d'une rigueur formelle exceptionnelle. Elle dit une expérience de la vie tendue entre le proche et le lointain, le jeu et le sérieux, le matériel et le spirituel.
En des temps prosaïques partagés entre l'attente révolutionnaire et le repli sur une médiocrité maquillée en sagesse, Mörike a tenté de réenchanter le monde par le Verbe. Loin de l'histoire idolâtrée, il a fait de l'instant l'outil d'une saisie délicate de la réalité, mariant le concret à l'onirique.
Avec lui, la première place échoit aux sensations propres aux états transitoires. Par l'image, c'est à ces instants que s'accomplit dans l'écriture même qui la restitue l'alchimie délicate de la création poétique. (sur le site de l’éditeur d’un fort recueil de traductions de poèmes, par Nicole Taubes, paru en 2010 aux Belles Lettres et dos de ce livre) 
De nombreux poèmes de Mörike ont été mis en musique notamment par Schumann et Hugo Wolf (Mörike Lieder)   
 
Éléments de bibliographie en allemand 
Gedichte (poésie 1838, 1848, 1864).  
Maler Nolten (roman, 1832).  
Lucie Gelmeroth (nouvelle, 1839).  
Der Schatz (roman, 1835). 
Der Bauer und sein Sohn (contes, 1839) 
Die Regenbrüder (opéra d‘Ignaz Lachner, 1839) 
Idylle vom Bodensee oder Fischer Martin (Sept chants, 1846).  
Das Stuttgarter Hutzelmännlein (1853) 
Mozart auf der Reise nach Prag (nouvelle, 1856) 
 
Éléments de bibliographie en français 
L’ensemble de l’oeuvre lyrique de Mörike a fait l’objet d’une traduction française de Raymond Dhaleine, chez Aubier Montaigne, en 1944 
Des textes sont aussi présents dans le tome 2 des Romantiques allemands (Pléiade, 1973) : Le Peintre Nolten (trad. Louise Servicen) et le cycle de « Peregrina » (trad. Jean-Claude Schneider) 
13 poèmes ont paru dans l’Anthologie bilingue de la poésie allemande, Bibliothèque de la Pléiade, dir. Jean-Pierre Lefebvre.  
 
Un voyage de Mozart à Prague, édition bilingue, traduction de Léon Vogel et Olivier Mannoni, Folio bilingue, 2004 
Poèmes, Gedichte, édition bilingue, traduction Nicole Taubes, coll. Bibliothèque allemande, Belles Lettres, 2010, 45 €  

Notes sur la création : Philippe Marlière

 

Quel que soit le domaine, l’acte de création relève d’un même processus et un créateur n’obéit qu’aux sanctions de sa propre démarche. Un inventeur souffre d’une sorte d’infirmité productive qui l’empêche de s’ajuster à la pensée des autres et l’oblige à tout faire lui-même. À la différence de l’honnête homme des Lumières qui se nourrit des savoirs accumulés pour lui et qu’il enrichira par ses efforts rationnels. Il s’agit d’une quête insatiable, une forme de trouble obsessionnel, qui parfois s’élève au rang des beaux-arts, mais s’accommode mal de la discipline sociale. Plutôt que de formater les esprits à récapituler des formules toutes faites, il me semble important de pousser les individus à dépasser les critères de satisfaction des autres pour appliquer leur propre degré d’exigence à leur cheminement et aux résultats qu’ils en tirent.  
 
Philippe Marlière, magazine « Science et Vie », octobre 2009, p. 154 
 
Philippe Marlière est spécialiste de l’évolution dirigée des micro-organismes et de biologie synthétique.  

Jeux d'oiseaux dans un ciel vide, augures, de Fabienne Raphoz (par Philippe di Meo)

 

 
Distinguant, à l'italienne, les petits oiseaux des grands - uccellini et uccelli -, souvenons-nous d'un film célèbre de Pasolini, Fabienne Raphoz nous offre le désordre des jeux d'oiseaux dans un ciel certes vide de toute transcendance mais froufroutant d'ailes enjouées.  
La mise en page est à l'avenant dans sa mobilité typographique et spatiale, imperceptiblement mais sûrement déportée dans une forme picturale et calligraphique qui retient l'attention. Ne contribue-t-elle pas à édifier le sens, mimant, par exemple, la proximité ou la distance ? 
Poème après poème, les ordres de la taxinomie se succèdent dans la rigueur de leurs classes revisitées par la liberté un brin déclassificatrice du point de vue.  
D'envolées en voltiges du lexique, chemin faisant, nous découvrons une multitude de noms d'oiseaux comme autant d'évocations-invocations.  
À l'occasion chamaniques, ces rythmes parfois obsessifs, entêtants toujours, se profilent comme un décalque possible du mouvement invétéré de l'oiseau. La picturalité de la page se donne alors comme un rendu possible de la spatialité échue aux volatiles. 
 
Cependant, dans ces "jeux" subtils, l'oiseau est plus que lui-même, il est également sa propre histoire. Car chaque poème s'étoile de notations, anecdotes historiques ou littéraires nous signalant les aléas de la temporalité. Espèces disparues, accidents notables, nécrologies, cocasseries des circonstances, préjugés et qualités s'insinuent dans le poème. 
À cette aune, une prenante densité symbolique se déploie à mesure que le lecteur s'avance dans ce livre inclassable. 
La forme, justement, n'était-elle pas également introduite par le thème de l'"augure" ? L'oiseau n'est-il pas tout aussi divinatoire, haruspice ? Saurions-nous l'ignorer ? 
Dans cette mesure, le recueil devient la prophétie de sa forme de liste zébrées, en séries trouées, psalmodiées, juxtaposées, cousues, apparentées, contaminées. 
Érodé ou non, l'effet de liste renouvelle la surprise de l'énoncé avec humour, sensibilité et fraîcheur. Le bonheur d'un l'équilibre "architectonique" amalgamant la prodigieuse diversité des segments dont le recueil est pétri séduit.  
Selon les logiques du chant et d'une forme de prière étrangement laïque, chemin faisant, les fragments et autres lambeaux finissent par composer un recueil fortement unitaire. Dans lequel la déchirure, le saut et l'envol soudain valent paradoxalement comme une continuité tangible. De poème à poème, distance, réitération et différence font toujours bon ménage. 
La décontextualisation incessante d'espèces, sous-espèces en variétés fait paradoxalement allusion à une superposition immédiate de chaque poème sur tous les autres pour asseoir une unité incontestable. Car le recueil se développe en revenant sur lui-même dans une région - entre terre et ciel ? - où l'objectivité comme taxinomie et le rêve comme liberté poétique s'entrelacent.  L'arborescence des accumulations et de l'encyclopédisme des citations dialoguent toujours. 
 
Peu à peu, le ravissement inassignable des si nombreux coups d'aile qui nous capturent s'impose comme un épos dans lequel l'espace s'anagrammatise dans l'espèce. Une identité de l'un avec l'autre est, l'air de rien, subtilement posée.  
La transcendance se trouve alors résorbée dans l'immanence. L'impersonnalité du discours renvoie non pas à la subjectivité univoque de l'un mais bien à la multiplicité plurielle de l'espèce. Tel est, semble-t-il, le fond (méta ?)politique de l'ensemble. Qu'on pourrait vraisemblablement envisager comme un surgeon spinozien. Celui de l'épopée d'un règne valant comme métaphore de tout organisme vivant, si adroitement de plain-pied avec les préoccupations de l'époque. L'espèce s'envisageant comme son propre sujet. Cette identité du sujet de l'épopée  et de son objet pointe un haut niveau de conscience, attesté dans l'évidence de sa preuve. Et dans lequel l'effacement du scripteur s'opère sans afféteries inutiles. Mais, plutôt, comme un simple effet de sa matière palpitante. À méditer. Et à méditer encore. 
Sur un mode implicite, ces implications du discours poétique s'accompagnent naturellement d'une réflexion de qualité sur l'écriture. 
À l'aube de la tradition occidentale, et tout particulièrement chez les poètes du dolce stil nuovo, le motif de l'oiseau s'est affirmé comme un thème majeur. Souvenons-nous un instant d'une image récurrente : " et les oiseaux chantent en leur latin".  
 
Le "latin" des "oiseaux" joue ici comme un équivalent, certes extérieur mais en miroir, d'une recherche verbale dont l'altérité foncière, perçue à travers ce même thème, apparemment décentré et purement ornemental, guide souterrainement le mouvement d'écriture. Pour constituer l'organisme poétique dans une autonomie symétrique, celle de l'universalité d'un "latin" incident, seulement assimilé à un langage poétique nouveau.  
Dès le titre de son recueil, la taxinomie dans laquelle Fabienne Raphoz puise sa matière et son langage, reproduit cette attitude, comme d'une "hauteur nouvelle", pourrait-on dire après Andrea Zanzotto.  
De fait, le vocabulaire ainsi sélectionné ne doit rien, ou si peu, au locus communis puisqu'il se veut avant tout nom propre. Nom propre à entendre également comme propriété spécifique de toute vie. Échappant ainsi à la trivialité du lexique d'usage, cette masse ramifie et voltige de page en page pour tout simplement asseoir une forme de langue nouvelle, nécessairement ressentie par le profane tout à la fois comme néologistique et néanmoins familière. Le langage de la taxinomie, égal à lui-même et autre que lui-même dans l'usage qu'en fait le poète, se change "simplement" en langage poétique inouï. Ce n'est pas le moindre mérite d'un recueil aussi original qu'ambitieux.  
Omen numen. En savoyard, Raphoz, signifie séraphin. Tout à la fois humain et ailé, paré d'un tel nom, le poète n'était-il pas prédestiné pour mener à bien pareille entreprise, si notoirement  aérienne ? 
 
[Philippe Di Meo] 
 
Fabienne Raphoz :  
Jeux d'oiseaux dans un ciel vide, augures, 
Éditions Héros-Limite,  
213 p. ; 20 Euros 

 

Anthologie permanente : Jean-Michel Reynard

 

le poème le plus simple / dit / tout / d’une extrémité à l’autre de la terre / d’une extrémité à l’autre de la vie / qui n’a pas de fin / le poème le plus vain / intellecte / qu’il ne sût vivre / dans le monde qui a osé / le langage / et l’art / pour ne pas voir / l’indifférence des espèces des gens / l’humanisme de la mer / que ceux qu’on appelle des mots / ne sont que des squames sur ton vélin / punaise !, / le poème le plus sain / se jette-t-il par la rambarde de /la fenêtre du dernier / étage / de l’humain / pour ressembler / un jour / au puceron, / et ne plus obstruer l’or de la mort ?  
 
victuaille / livre et sel / personne n’a écrit / pauvrement / un à une / nul ne mange / le mot manque / la pente descend de moi / hier / elle descendit du printemps / de soi / la pente / la langue provisoire / en réalité / du vent brisé / c’est le langage / inutile / de croire qu’on sale de mort / un livre qui prouve / l’inutilité de manger / procède du repas / de l’avion / je repars / dans le ventre / plus / grand / qui me quitte / sans / avoir désellé d’un mot 
 
j’écris parce que j’ai vu de l’autre côté des mot que il n’y avait rien / ni langue / ni gens / ni monde / j’écris d’après l’autre côté des mots / mais pas avec lui encore / c’est là cette raison d’écrire / agglomérer dans la section du langage où il n’y a jamais quelque chose comme moi / où rien de cela n’existe / comme / si rien / ni personne / n’eût existé jamais que cela / qui consiste en deçà de toute existence / guetter que finisse même cela / que j’appelle l’autre côté des mot 
 
Jean-Michel Reynard, sans sujet, Lignes, 2008, pp. 24 et 25 
 
 
ndlr : pour le mot « désellé » et le mot « mot » au singulier au dernier paragraphe, le livre a été suivi à la lettre, dans l’impossibilité de vérifier s’il s’agit bien de la graphie originale du poète ou d’une coquille.  
 
Jean-Michel Reynard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, in notes sur la poésie 

Poezibao Hebdo n° 148

 

Rappel des articles parus dans Poezibao cette semaine :
 
notes de lecture  
•Guy Cabanel, L'Ivresse des tombes et Hommage à l'Amiral Leblanc, (par Samuel Macaigne) 
•Walt Whitman, Perspectives démocratiques, traduction Auxeméry (par Philippe Blanchon) 
•Jean-Louis Giovannoni, Ne bouge pas ! , (par Antoine Emaz) 
 
anthologie permanente  
•André Frénaud 
•Pierre Chappuis
•Lorand Gaspar 
•Walt Whitman 
•Marie Etienne 
 
fiche bio-bibliographique  
•Walt Whitman
 
Poezibao a reçu n° 183, dimanche 28 août 2011 
•Nuno Júdice, Le Mystère de la beauté, Éditions Potentille 
•Sabine Bourgois, Les Unités, Comptoir d’édition 
•Benoît Vincent, Pas rien, publie.net 
•Michel Arbatz, Z(Nativité), Le Temps qu’il fait 
•Gilles Defacque, Parlures⁽²⁾, Éditions Invenit, Le Prato & MUba 
•Joan-Maria Petit, Erbari, herbier, Jorn 
 
note de service 
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Anthologie permanente : André Frénaud

 

j'ai bâti l’idéale maison 
 
Je l'ai proférée en pierres sèches, ma maison, 
pour que les petits chats y naissent dans ma maison, 
pour que les souris s'y plaisent dans ma maison. 
Pour que les pigeons s’y glissent, pour que la mi-heure y mitonne, 
quand de gros soleils y clignent dans  les réduits. 
Pour que les enfants y jouent avec personne, 
c'est-à-dire avec le vent chaud, les marronniers. 
 
C'est pour cela qu'il n'y a pas de toit sur ma maison, 
ni de toi ni de moi dans ma maison, 
ni de captifs, ni de maîtres, ni de raisons, 
ni de statues, ni de paupières, ni la peur, 
ni des armes, ni des larmes, ni la religion, 
ni d'arbres, ni de gros murs, ni rien que pour rire. 
C'est pour cela qu’elle est si bien bâtie, ma maison. 
[...] 
 
André Frénaud, Il n’y a pas de paradis, Poésie/Gallimard 1967, p.88 
 
André Frénaud dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, annonce parution Nul ne s'égare en Poésie/gallimard, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, notes sur la poésie, extrait 9, extrait 10, in notes sur lapoésie, extrait 11, note sur la poésie