Poezibao

Anthologie permanente : René Char

 

Poezibao publie aujourd’hui un extrait du Poème pulvérisé avec son commentaire, par Char lui-même dans Arrière-histoire du Poème pulvérisé.  
 
J’habite une douleur 
 
Ne laisse pas le soin de gouverner ton cœur à ces tendresses parentes de l'automne auquel elles empruntent sa placide allure et son affable agonie. L'œil est précoce à se plisser. La souffrance connaît peu de mots. Préfère te coucher sans fardeau ; tu rêveras du lendemain et ton lit te sera léger. Tu rêveras que ta maison n'a plus de vitres. Tu es impatient de t'unir au vent, au vent qui parcourt une année en une nuit. D'autres chanteront l'incorporation mélodieuse, les chairs qui ne personnifient plus que la sorcellerie du sablier. Tu condamneras la gratitude qui se répète. Plus tard, on t'identifiera à quelque géant désagrégé, seigneur de l'impossible. 
Pourtant. 
Tu n'as fait qu'augmenter le poids de ta nuit. Tu es retourné à la pêche aux murailles, à la canicule sans été. Tu es furieux contre ton amour au centre d'une entente qui s'affole. Songe à la maison parfaite que tu ne verras jamais monter. À quand la récolte de l'abîme ? Mais tu as crevé les yeux du lion. Tu crois voir passer la beauté au-dessus des lavandes noires… 
Qu'est-ce qui t'a hissé une fois encore, un peu plus haut, sans te convaincre ? 
Il n'y a pas de siège pur. 
 
René Char, « Le Poème pulvérisé », in « Fureur et Mystère », Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1983, p. 253 
 
 
J’habite une douleur 
 
C’est là, je crois, l’un de mes poèmes les plus « achevés » ; l’aliment qui le compose ne se détériora pas, ne toucha la moelle de l’air que complètement « enveloppé ». J’étais à cet instant lourd de mille ans de poésie et de détresse antérieure. Il fallait que je l’exprime. J’ai pris ma tête comme on saisit une motte de sel et je l’ai littéralement pulvérisée…. De cette illusion atroce est né J’habite une douleur, plus quelque calme. 
 
René Char, « Arrière-histoire du Poème pulvérisé », in Textes complémentaires, Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1983, p. 1294. 
 
 
René Char dans Poezibao : 
Bio-bibliographie extrait 1,  extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,  extrait 6, extrait 7, Lettera Amorosa en Poésie / Gallimard, notes sur la poésie, 1, exposition R. Char à la BNF (par T. Hordé), extrait 8, notes sur la poésie, Le Trousseau de Moulin premier (par T. Hordé) 
 
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Finir ses restes, de Dominique Quélen (par Jean-Pascal Dubost)

 

L’humour morbide en titre indique au lecteur que la lecture qui l’attend ne le mettra point à son aise, qu’elle le dirige vers l’idée d’une destinée vouée au grand banquet final commun à tous les hommes, et : voici une danse macabre. Un squelette vivant s’expose, un squelette en forme de poèmes squelettiques, secs et teintés de mélancolie noire, car un poète regarde son corps pourrissant vivant. Choisissant le bras comme partie centrale et axiale (mouvement entre vie et mort), et par conséquence, symbolique, il effectue devant nos yeux quelques mouvements figés et inquiets de danse. Livre sombre qu’on pourrait être tenté de lire de même comme le mémento d’un mort-vivant, le corps et l’angoisse de vivre sont les obsessions du poète Dominique Quélen, qui jusqu’ici avait proposé des livres dont la forme maîtresse était le poème en prose, sous forme de blocs brefs et ramassés et troués (Petites formes, Sports, Comme quoi¹), ou sous forme de bloc unique compact, imposant et torrentiel voire étouffant (Loque²), et qui dans ce livre a choisi le vers, cette forme qui tombe et qu’il fait tomber très-ironiquement par une jeu homonymique vers le bas, mimant l’attraction vers le trou, la tombe où la gent dévoratrice et nettoyeuse de cadavres s’adonnera à son banquet ; appuyant ladite chute de mouvements de bras-de-langue (les bras qui en tombent). Le lecteur ne doit non plus pas s’attendre à un dénouement heureux ou à quelque lueur d’espoir, un tel livre ne veut bercer personne d’illusions ni berner ni faire accroire que la poésie « ça fait du bien », le dernier poème l’atteste : 
 
ici ça sort du 
 
bras et coule 
 
sur deux fois 
 
la longueur 
 
du bras il n’y 
 
a plus d’air du 
 
tout tu vois 
 
dans ce bras 
 
une anguille tu 
 
vois un homme 
 
ayant fini de 
 
vivre ou de 
 
jouir et ce qui 
 
a suinté devant 
 
et le long 
 
est l’expression 
 
même de sa 
 
pensée comme 
 
son exercice 
 
Par ricochet, ce livre pose évidemment l’éternelle question de la fonction du poème, puisqu’il augmente Inquiétude plutôt que de pourvoir en philosophie de la vie rassurante ; la poésie apprend-elle (aussi) à mourir ? 
 
[Jean-Pascal Dubost]
 
 
^{1 Apogée, 2003 et 2005 ; L’Act Mem, 2008 
2 Fissile, 2010} 

 
Dominique Quélen 
Finir ses restes 
Éditions Rehauts 
120 p., 15 € 
 

Anthologie permanente : Jean Tardieu

 

Jours pétrifiés 
1948 
 
A Marie-Laure 
 
 
Six mots rayés nuls 
 
Certains mots sont tellement élimés, distendus, que ‘l’on peut voir le jour au travers. 
Immenses lieux communs, légers comme des nappes de brouillard – par cela même difficile à manœuvrer. 
Mais ces hautes figures vidées, termes interchangeables, déjà près de passer dans le camp des signes algébriques, ne prenant un sens que par leur place et leur fonction, semblent propres à des combinaisons précises chaque fois que l’esprit touche au mystère de l’apparition et de l’évanouissement des objets.  
 
 
I. Jour nuit soleil et arbres 
(suite majeure) 
 
1.  
Est-ce pour moi ce jour ces tremblantes prairies 
ce soleil dans les yeux ce gravier encore chaud 
ces volets agités par le vent, cette pluie 
sur les feuilles, ce mur sans drame, cet oiseau ?  
 
2.  
L’esprit porté vers le bruit de la mer 
que je ne peux entendre 
ou bien vers cet espace interdit aux étoiles 
dont je garde le souvenir 
je rencontre la voix la chaleur 
l’odeur des arbres surprenants 
j’embrasse un corps mystérieux 
je serre les mains des amis 
 
3.  
De quelle vie et de quel monde ont-ils parlé ?  
– De jours pleins de soleil où nous nous avançons, d’espace qui résiste à peine à nos mains et de nuits que n’épaissira plus l’obscurité légère.  
 
4. 
Entre les murs un visage survint 
qui se donnait le devoir de sourire 
et m’entraîna vers une autre fenêtre 
d’où le nuage à ce moment sortait. 
 
Tout était lourd d’un orage secret 
un homme en bleu sur le seuil s’avançait 
le tonnerre éclata dans ma poitrine 
un chien les oreilles basses 
rentrait à reculons. 
 
[...] 
 
Jean Tardieu, Jours Pétrifiés (1948), in Œuvres, Quarto Gallimard, 2003, p. 253 et 254.  
 
Jean Tardieu dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, ext 12 
 
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Revue Décharge, n° 150 et n° Hors-Série (par Alain Helissen)

 

Avec ce numéro 150, Décharge atteint 30 ans d’âge. Peu de revues de poésie peuvent s’honorer d’une telle longévité. Pour autant, le parcours de Décharge n’a pas été celui d’un long fleuve tranquille. Et, sans doute, la ténacité de Jacques Morin, épaulé par ses fidèles lieutenants Claude Vercey et Alain Kewes, a-t-elle contribué à la réussite de l’entreprise. Mais c’est aussi la formule même de cette revue qui a pu séduire et fidéliser un lectorat, comme un programme alléchant où chacun trouve chaussures à ses pieds (de vers). Pour ma part, c’est l’apport de chroniques variées qui constitue l’originalité de Décharge, ces tribunes libres octroyées à Georges Cathalo, Rüdiger Fischer, Mathias Lair, Jean-Louis Jacquier-Roux et Louis Dubost, tous éminents acteurs, depuis longtemps, de la scène poétique contemporaine. Avec Claude Vercey et ses « ruminations », ils contribuent à faire de la revue un lieu d’échanges et de partage, une plate-forme vivante là où d’autres revues se contentent d’exposer une suite de poèmes sans commentaire ajouté. Le « menu Décharge » comprend aussi, il faut le souligner, des spécialités étrangères et cette prospection poétique hors frontières élargit avec bonheur le champ hexagonal. 
Ce trentième anniversaire se devait d’être célébré à sa juste dé-mesure. Suivant de près la 150^ième livraison, un numéro hors-série a vu le jour. Confié à Georges Cathalo avec l’aide de Claude Vercey, d’Alain Kewes et de Catherine Mafaraud-Leray − la préposée aux illustrations −, il surprend d’emblée en accueillant pour la première fois des photographies, en l’occurrence des portraits saisis sur le vif par Sabine Weiss. Claude Vercey aborde à la suite la question de la survie des revues, étayée par un entretien avec Roger Gaillard, cheville ouvrière de l’imposant annuaire des revues « ARLIT », remis à jour en 2010. Le constat global indique une érosion continue des revues de poésie, les disparitions dépassant les créations. Rüdiger Fischer présente des inédits de six poètes allemands. Jacques Morin a posé trois questions à treize auteurs ou simples lecteurs de Décharge. L’un des auteurs fétiche de la revue, Jean-Paul Klée, est l’unique poète français présent, au travers de larges extraits de « Bonheurs d’Olivier Larizza », paru récemment aux éditions des Vanneaux. Si Décharge n’est pas représentative de tous les courants de la création poétique actuelle, elle demeure néanmoins l’un de ses principaux carrefours. Je lui souhaite de ne pas s’arrêter en si bon chemin. Bon anniversaire ! 
 
[Alain Helissen] 
 
Décharge N°150 et Décharge Hors-Série : 130 p. et 6 € chacun 
site de la revue 

Anthologie permanente : Eva Strittmatter

 

Lupin 
Bleu de lupin – il y avait quelque chose comme ça 
Dans mon enfance. Était-ce verre ? 
Qu’est-ce qui était aussi pâle que les lupins,  
Qui se tournent comme sauvages vers la lumière, 
Comme des flammes bleues qui ne brûlent pas 
Et pourtant passent si prestement ?  
C’était du verre, des pierres, du clinquant, 
Ne sais plus comment il était venu jusqu’à moi, 
Ne sais plus que ce bleu blême, 
Couleur de la nostalgie. Rosée matinale 
Dans la légère lumière du ciel figée, 
Et un sentiment de cette sorte :  
Gouttes de bonheur écrasées dans le poing, 
Perdues. Mais il reste une trace 
De la couleur de nostalgie bleue alouette. 
Des lupins brûlent sous la rosée.  
 
Lupine 
Lupinenblau - so war doch was
In meiner Kindheit. War es Glas?
Was war so blaß wie die Lupinen,
Die sich wie wild dem Licht zudrehn,
Wie blaue Flammen, die nicht brennen
Und doch so überschnell vergehn?
Glas war es, Steine, Glitzerkram,
Weiß nicht mehr, wie er an mich kam,
Weiß nur noch dieses bleiche Blau,
Die Sehnsuchtsfarbe. Morgentau
Im leichten Himmelslicht erstarrt,
Und ein Gefühl von solcher Art:
Glückstropfen, in der Faust zerpreßt,
Verloren. Doch es blieb ein Rest
Der Sehnsuchtsfarbe Lerchenblau.
Lupinen brennen unterm Tau. 
 
|•| 
 
Nuits de cigales 
Nuits de cigales. Il faudrait les 
Transcrire sur un seul ton. 
Comment corseter dans des mots 
L’anti-mélodie des cigales ? 
La chaleur des pierres. L’odeur grise 
Et le chuchotement des herbes dans le noir. 
Pins rabougris au bord de l’anfractuosité. 
Et derrière l’absinthe et les genêts 
Le lac méridional, qui est là et se tait, 
Couvert par la stridence des cigales : 
Un violoneux en folie violone 
Sur un fil d’argent.  
 
Zikadennächte 
Zikadennächte. Man sollte sie  
auf einem Ton nachsingen.  
Wie will man die Anti-Melodie 
Der Zikaden in Worte swingen?  
Die Wärme der Steine. Der graue Geruch 
Und das Flüstern der Gräser im Finstern.  
Verkrüppelte Kiefern am Felsenabbruch. 
Und hinter Wermut und Ginstern 
Der südliche See, der da ist und schweigt,  
Überschritt von den Zikaden: 
Ein irr gewordener Geiger geigt 
Auf einem Silberfaden. 
 
Eva Strittamatter, Du silence je fais une chanson, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, Cheyne éditions, 2011, pp. 18/19 et 48/49.  

Bio-bibliographie d’Eva Strittmatter 
 
 
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P.S. Poezibao a reçu d’une lectrice, Christiane Parrat, cette indication en écho au poème Lupin d’Eva Strittmatter : 
Gaston Bachelard : "La flamme d'une chandelle". (Quadrige / presses Universitaires de France - n° 52 - page 82.
"Quand la fleur est une lampe tranquille, une flamme sans drame, le poète trouve des paroles qui sont des bonheurs de parole :
"Les lupins bleus brûlaient
Comme des lampes douces"
G.B cite Jean Bourdeillette, loc. cit, p. 34.

Eva Strittmatter

 

Eva Strittmatter est née le 8 février 1930 en RDA.  
« Elle a composé l'essentiel de son œuvre dans un dialogue constant avec des figures et des paysages de l'espace eurasien. Entre Pouchkine et Abkhazie, entre bouleau et merle, entre sable et argile, entre neige et cigales, entre tâches quotidiennes et ferveur amoureuse, entre angoisse, abattement et élans lyriques, entre histoire et abandon aux caprices du vent, entre parfums et inquiétude ontologique, voilà une femme allemande qui nous associe à l'intime de son cœur et nous ouvre la vastitude somptueuse du monde. Si son regard embrasse le lointain, Eva Strittmatter est d'abord liée par chaque fibre de son être à la magnifique nature du domaine brandebourgeois du Schulzenhof où elle a vécu. Vibrant aux souffles de chaque saison, elle est renvoyée et nous renvoie, de par cette immédiateté même, au pays qui l'habite et, par-delà, à une universalité poétique qui peut accueillir chaque singularité. » (source :4^ème de couverture de son livre Du silence je fais une chanson, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, parue en 2011 aux éditions Cheyne) 
Lauréate du prix Heinrich Heine, elle est un des écrivains les plus lus aujourd’hui en Allemagne.  
Elle est morte le 3 juin 2011 à Berlin 
 
En allemand 
bibliographie complète en allemand 
Poésie 
Ich mach ein Lied aus Stille, 1973 
Mondschnee liegt auf den Wiesen, 1975 
Die eine Rose überwältigt alles, 1977 
Zwiegespräch, 1980 
Heliotrop, 1983 
Atem, 1988 
Unterm wechselnden Licht, 1990 
Der Schöne  (Obsession), 1997 
Liebe und Hass. Die geheimen Gedichte. 1970-1990, 2002 
Der Winter nach der schlimmen Liebe. Gedichte 1996/1997, 2005 
Landschaft, 2005 
 
En français : 
Du silence je fais une chanson, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, parue en 2011 aux éditions Cheyne. 
Ce livre reprend des poèmes parus dans les livres Ich mach eine Lied aus Stille, 1973, Mondschnee liegt auf den Wiesen, 1975, Die eine Rose überwältigt alles, 1977, Zwiegespräch, 1980, Heliotrop, 1983, Atem, 1988.  
 
Notice Wikipedia (en allemand) 
Photos d’Eva Strittmatter