Poezibao

Anthologie permanente : René Daumal

 

La nausée d’être

 

Je ne suis pas venu au monde
pour forger des bras aux centaures,
pour donner mon sang aux mouchoirs
qui sèchent au clair de lune.

Je ne suis pas venu au monde
pour combattre mon ombre,
ni pour trouver un jour mes poings
becqueté par les faisans.

Je ne suis pas venu pour frapper
ni pour rire à la mort.
Je ne me souviens plus,
des civières s’en vont,
des galères flambent,
des genoux tremblent et des faucons se posent
sur des boules fragiles et vivantes.

Si je regarde en arrière,
la mort d’en va à reculons,
indéfiniment des portes claquent,
jusqu’aux placards de l’horizon.

La mort au rire vulgaire
derrière ses persiennes vertes
suce un bonbon anglais
et les tapis sont mouillés de tisanes.

Je ne suis pas venu au monde,
au commencement il n’y a qu’un grand rire,
au coin d’une rue une poupée de plâtre
ouvre, en suant une eau verte de rage,
des boîtes qui ne contiennent que des boîtes,
et sans fin des boîtes.

Plus loin, comme un cœur suce le sang,
un trou dans une chair gigantesque m’aspire,
des murs vivants, rouges et chauds,
me traînent par la gorge,
je ne veux plus me retourner,
que tout à l’heure on m’assassine
d’un coup de couteau de cuisine
entre les deux épaules.


René Daumal, Le contre-ciel suivi de Les dernières paroles du poète, Poésie/Gallimard, 1970, p. 147-148.

Contribution Tristan Hordé

 

René Daumal dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

 

 

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Notes sur la poésie : André du Bouchet

 

 

Attention à la langue qui, d’un mot, fait chose porteuse à nouveau du temps, déborde le mot, alors même que sur lui elle se sera arrêtée. La relation à établir est rapport à un autre mot, et à quelqu’un d’autre, et à monde — qui n’est ni autre ni mot. Et pas de relations sans l’espacement qui plus d’une fois aura semé son lecteur. Mais se souvient-on du philosophe — réactionnaire, qui, à propos de route à élargir, voici près de deux siècles, a pu avancer que pour réunir les hommes il ne faut pas les rapprocher ?

 

Place dans la phrase — c’est l’air du vide — au destinataire anticipé. Mais je n’attendrai pas, pour me prononcer, que celui-ci soit en vue. Pour l’un et l’autre la place — et par défaut souvent, c’est l’air. De l’air sur laquelle la phrase sans répondant, plutôt que sur une saturation meurtrière, à l’occasion peut donner. Et si, de façon plus générale encore, on parle d’air, lieu des concentrations d’usage qui par endroits ont fini par en faire un déchet — plus ou moins irrespirable, et totalement parfois, je crois que l’on ne se sera pas écarté du sujet. Ou bien l’on s’en écarte une fois pour toutes. Homère est loin. Mais pourquoi, oui, pourquoi alors respirer ?

André du Bouchet, Matière de l’interlocuteur, Fata Morgana, 1992, p. 12.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

"Ce que nous sommes", d'Anne Talvaz (lecture de Ronald Klapka)

 

 

Actes Sud fait paraître L’Holocauste comme culture, d’Imre Kertész, réunion d’articles, de conférences publiés entre 1998 et 2003. Le titre, celui d’une conférence  à l’Université de Vienne (1992) qui évoque l’œuvre de Jean Améry dont il souligne : « Quand il analyse son aliénation, sa perte de ″confiance dans le monde″ et son exil existentiel, à mon avis, Améry dépasse le cadre de son livre [Par-delà le crime et le châtiment] au sens strict et parle tout simplement de la condition humaine. [...] L’ombre profonde de l’Holocauste recouvre toute la civilisation dans laquelle il a eu lieu et qui doit continuer à vivre avec le poids de cet événement et de ses conséquences ».

A cette aune pourra se lire Ce que nous sommes d’Anne Talvaz, récit encadré par la relation d’un voyage à Auschwitz où Lina H. ne sera jamais allée (c’est la version de la quatrième de couverture ; celle du texte : où elle n’a jamais été), et celle d’un autre à l’île de Fehmarn (île allemande dans la mer Baltique) où Lina H. terminera ses jours en 1985 « comme une innocente ». Ce livre est remarquablement écrit, qu’il s’agisse de la phrase, quel talent dans l’observation ! ou du montage : si dès la page 15, le nom de Reinhard Heydrich (l’« éboueur d’Auschwitz » ainsi qu’il se désignait lui-même) est mentionné, dans le contexte de la découverte du camp, l’habileté de la narratrice ne nous conduira à identifier Lina H. comme Lina Heydrich que petit à petit.

Le peu de réception critique à l’égard de cet ouvrage paru en février dernier, et en tous points digne d’éloges est surprenant : la documentation en est exacte sans envahir la conscience du lecteur, le questionnement en est comme la marque, la narratrice ne cherche pas à nous assener une version définitive, mais à donner à penser, l’écriture est bien celle d’une poète, à l’esprit vif et acéré, et dont l’ironie touche juste, profond, et à certains égards elle rappelle la démarche de Giorgio Caproni, lorsqu’il relatera  « L’ ″aspetto innocente″ del campo di Auschwitz ». Dans l’un comme l’autre cas, se perçoit « l’esprit du récit » cher à Imre Kertész.

Le dernier paragraphe du livre donnera une idée assez précise de la tonalité de la centaine de pages qui le constituent :

Après la défaite de 1945, elle est donc revenue. Qu’a-t-elle éprouvé en posant ses valises au bout d’une longue traque par monts et par vaux avec les trois enfants qui lui restaient ? De retour dans ce lieu où tout le monde la connaissait, elle n’a pas dû trouver la vie si pénible ; le regard que les autres portaient sur elle ne devait pas peser trop lourdement. Elle a élevé ses enfants ; ils sont partis ; elle a certainement travaillé ; elle s’est très probablement remariée : un être de sa trempe ne laisse pas sa vie se briser à trente-quatre ans. Des hommes sont venus la chercher pour l’interroger sur un passé qui la concernait de moins en moins ; elle y a répondu avec bonne grâce, intelligence, et un manque absolu d’objectivité qu’il ne serait venu à personne de lui reprocher. Lina H. a survécu, vécu, vit et vivra peut-être encore, comme nous tous ; comme une innocente.

 

 

bibliographie :
Anne Talvaz, Ce que nous sommes aux éditions l’Act Mem ; le site de l’éditeur donne deux extraits du livre à la façon d’un montage : le premier conclut la page 85, le second est l’incipit donné en italiques ; portrait et bibliographie d’Anne Talvaz y figurent également.
complémentairement :
Imre Kertesz, L’Holocauste comme culture, Actes Sud, 2009 ; le site de l’éditeur donne la préface de Péter Nádas : « Le travail et la thématique de Kertész » et plusieurs pages de La pérennité des camps, conférence donnée en 1990, ponctuée par le concept : l’esprit du récit.

Giorgio Caproni, Cartes postales d’un voyage en Pologne, traduit de l’italien par Philippe Lacoue-Labarthe et Federico Nicolao, chez William Blake & Co. Edit. Avant-propos des traducteurs, et trois relations d’un voyage en Pologne à l’initiative du Mouvement pour la Paix, août 1948 ; elles ont été publiées 13 ans plus tard, en juillet 1961 (une note dans remue.net, janvier 2005).

 

 

Contribution Ronald Klapka (extrait de "la lettre de la magdelaine", 29 juin 2009)

 

 

Anthologie permanente : Vladimir Maïakovski

 

 

De quoi – De ça

 

Sur ce sujet,
               personnel
                             et modeste,
                                             et plus encore
chantonné bien des fois,
écureuil poésie j’ai tournoyé,
et veux tournoyer plus encore
Ce sujet
             devient
                       à l’instant prière chez Bouddha,
et brandit le couteau du nègre contre son maître.
Et, s’il y a
               sur Mars, un seul homme de cœur,
lui aussi,
           à l’instant,
                         murmure
                                     sur cette même chose.
Ce sujet survient,
                        il pousse du coude
l’infirme vers le papier,
                                et ordonne :
                                                − Gratte –
Et du papier
                 l’infirme
                             s’arrache et glapit,
ses vers ne sont qu’un chant picoté par le soleil.
Il survient,
             claque dans la cuisine,
                                            se détourne,
disparaît comme un chapeau de champignon,
et le géant
              résiste une seconde
                                         puis s’écroule,
sous la vague des billets doux¹.
Ce sujet, il survient,
                           il ordonne :
                                             − Vérité ! –
Ce sujet, il survient,
                           il commande :
                                             − Beauté ! –
Et même
           les poignets entravés
sur une partie du bois de la croix tu fredonnes une valse.
Au passage, il frôle l’alphabet –
quel livre pourtant plus évident !
le
   − A −
            devient
                       un inaccessible Kazbek².
Il trouble,
             il écarte du pain et du sommeil.
Il survient,
              à jamais inusable,
il dit seulement :
                       − Dorénavant ne regarde que moi ! –
[...]

 

Vladimir Maïakovski, De ça [1923], ouverture, traduction et notes Henri Deluy, suivi de Henri Deluy, L’Adresse à Vladimir, Inventaire/Invention, 2008, p. 19 et sq.

 

 

 

1. « La vague des billets doux », les billets que Lili Brik, durant leur séparation volontaire, faisait parvenir à Maïakovski, par l’intermédiaire de la cuisinière.
2.  « un inaccessible Kazbek », l’un de monts du Caucase, 1043 mètres.

 

Vladimir Maïakovsky dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, Écoutez si on allume les étoiles, extraits 2

 

 

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Anthologie permanente : Mary-Laure Zoss

 

 

     de faible portée souvent, la phrase qui dévide une enfilade de talus, des brassées d’aulnes rectilignes − leur peigne rouge brun sur la neige, on se laisse emmener dans la distance à perte de vue, partant des brûlis dans les terrains tourbiers, mais on dirait que cela n’empêche rien, on a cru durablement larguer derrière soi des dépouilles, il y a toujours un moment où la vieille ombre s’ingénie à nous précéder, balbutie-t-on une syllabe qu’on déchire un tissu de l’enveloppe de la voix, on a été poussé en avant les poches creuses, sans paroles à débiter, du corps trop étroit pour contenir assez de vies, chaque fois qu’on se nourrit, on épuise la terre d’où on vient, jusqu’à se retrouver pieds ballants au bord d’un surplomb, un néant dessous, la mère dévalée brusquement au fond d’elle-même − n’en reviendra pas, ne parlons pas pour éviter d’avoir la gorge rompue, on ne fait rien qu’à rebours de ce mouvement qui tend vers l’immobile, retourné à l’étui des angoisses où la voix se brouille, éloigne-toi, vite !

 

Mary-Laure Zoss, Entre chien et loup jetés, éditions Cheyne, 2008, p. 82.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Mary-Laure Zoss dans Poezibao :
biobibliographie, extrait 1, entre chien et loup jetés (par A. Emaz), extrait 2, Le Noir du ciel (par F. Swiatly)

 

 

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"Terreferme", de Jean-Pascal Dubost (lecture de Tristan Hordé)

            Terre ferme — autour du sol nourricier, solide, nourricier en tous sens comme on le lit dans la première page faite d’une série de variations à partir du mot terre : il entraîne par exemple terre d’écriture, écriterre, ou terra mater, ma terre, ta mère, ou par terre, pater, ou une allusion à T. S. Eliot (terre vaine). Il est bien question aussi de la ferme dans le livre, ce qu’annonce notamment cul terreux, cul taiseux. Le titre de ce premier texte, "Rets", évoque la capture des mots, l’énumération et la poésie d’avant l’âge classique où l’on retrouve le goût des séries et qui emploie des mots comme rets (par exemple, Ô mille morts en mille rets tendues, chez Louise Labé). L’emploi de "(une flaupée)"en sous-titre renvoie au nombre des variations et à un registre familier, antérieur lui aussi au XVII^e siècle.
Ce titre à l’ouverture est bien un programme pour une quête qui échoue : parti à la recherche de fermes modèles anciennes, le narrateur découvre ce qu’elles furent seulement dans des ouvrages anciens, qui recommandent une organisation sévère des travaux de la ferme. Rien  non plus n’aide à comprendre les étapes de la destruction des paysages dans cette région de Segré (Maine-et-Loire) — ici nommée avec le passage de sacrée terre à Segré terre via secretum. Le visiteur ne peut que constater son incapacité à rêver dans les lieux qu’il parcourt pour découvrir des traces du passé, et l’appareil photo n’y est d’aucun usage « pour capter du Temps, invisible dans sa trop grande visibilité ».
La symétrie qui commandait la construction des bâtiments et l’organisation rationnelle de l’agriculture ne peut convenir à Jean-Pascal Dubost, ce ne sont pas des modèles pour l’écriture pas plus que les villages fleuris. Le temps, n’est-ce pas, ne se saisit pas en écoutant les souvenirs d’Alfred, un ancien ouvrier agricole, mais par la langue :

Avançons que nous pouvons agir comme un bœuf ouvrant, édonc labourer et creuser le réel avec le regard récrivant le paysage, que l’écriture refasse les yeux à neuf sur une matière abstraite ; seulement seule fait le paysage ; et quoi sommes-nous après paysager ?

            À l’écart donc des (fermes) modèles introuvables. Reste à continuer de sillonner la campagne, en restituant à sa manière des bribes de ses errances, de ses « errements hasardeux ». La manière ? Un apparent désordre, y compris dans la versification puisque la distinction entre vers et prose est explicitement abandonnée :

[...] nous règlerons la règle sur la barre
d’outil de notre traitement de texte,
justification à gauche et non-justification à
droite, qui déterminera le rythme visuel de
notre prose à l’apparence de vers que nous
appellerons « prose en vers injustifiés.

            La justification n’apparaît que dans la reprise d’un article de journal, encadré, ou d’articles de loi, et régulièrement dans les "Vies" de propriétaires des fermes modèles. Jean-Pascal Dubost détourne avec jubilation un genre du Moyen Âge pour relater ce que furent les grands propriétaires des fermes modèles, ici mimant la langue du XVI^e siècle, là réduisant un nobliau au produit de son entreprise (Vie d’Olivier de Rougé / Le Maine-Anjou, c’est lui , A.O.C. —), ailleurs versifiant rimant jusqu’à l’étourdissement :

Vie de Jeanne Marie Say

On la divinisa, la plébiscita, la favorisa, la
valorisa, la baratina, la complimenta, la
révéra, la regretta, la réclama, la promena, la
relança, la gratifia, la fréquenta, la folâtra, la
conseilla, la blasonna, la bichonna, la
caressa, la célébra, la vénéra, la balada, la
bécota, la remercia, la respecta, la courtisa, la
redouta, la supplia, la musiqua, la magnifia, la
mythifia, la sublima, la dévora, la consulta, la
remarqua, la colla, la happa, la convia, la
salua, la chanta, la rêva, la bissa, la baisa, la
para, la flatta, la fêta ; lalala la loua —

Vide d’une vie...
À côté de ce jeu avec un genre, on découvrira la copie d’une page manuscrite, avec ses ratures, renvois, mots barrés et ajouts en marge : vrai paysage d’écriture. Une petite exploration de ce que recouvre le mot boue, ou viennent dans la page des modèles de dissymétrie, Rabelais (il est aussi ailleurs) et Rimbaud, l’évocation de l’étrange forêt de Brocéliande et les

fiançailles sonores par paronymie,
homonymie et homophonie que le mot seul
suscite et qui font grâces à l’oreille et nous
mettent l’eau à la bouche et revenir au
babil de bébé bibi, ainsi que forcément une
pensée va au limon dont nous issîmes et à
nos rêveries et craintes cosmologiques, au
bain de boue de la rêverie fœtale (...)

            Deux pages, titrées "Spleen final", questionnent le parcours emprunté et l’auteur avoue un « sentiment d’échec et de travail mal fait ». On voudrait que beaucoup de publications s’achèvent de cette façon — mais j’estime cette sévérité injustifiée. Sans doute patauge-t-on dans certaines pages, qui n’ont pas la vivacité, l’alacrité qui caractérisent le travail de Jean-Pascal Dubost. Mais le plus souvent, on reconnaît son attention à la forme, son goût et sa connaissance de la littérature du passé et, dans son désordre, cette esquisse d’un art poétique : « notre maître rythme, n’est-ce pas l’irrésolution, et notre maîtresse forme, l’imperfection ? »



Contribution de Tristan Hordé


Jean-Pascal Dubost
Terreferme,
L’idée bleue, 2009, 

Anthologie permanente : Pentti Holappa

 

 

(…)
Je pianote sur l’ordinateur et j’imagine que je suis un chien perdu loin de sa niche,
Je plonge dans les vagues, je suis une baleine qu’un harpon a blessée,
bébé phoque et le coup de massue s’abat,
renard verrouillé dans une cage, raton laveur, vison.
On me nourrit, on m’écorchera.
La peau sera mise à sécher, tendue en croix.
Je précise, pour être clair, que je suis un animal cloué en croix. 
         A chaque instant, je sais que j’existe.
En moi je sens remuer de petites espérances et une grande peur.
         Dans nombre de langues, on appelle ça âme.
Elle est éternelle, si on y croit.
On peut l’offrir, et on peut la voler.
         C’est un objet d’imagination. Comme toi, et moi. La douleur aussi,
l’amour et la paix de l’âme.
Penser à l’existence, c’est déjà l’existence,
aussi ferme et inébranlable, aussi transparente, chaque jour différente.
Le bonheur est éphémère, mais il renaît sans cesse.
         On enterre les déceptions, et l’illusion repousse.
Elle fleurira demain.
Dans mon cœur, je fais pousser pour toi
des tulipes, des jacinthes, des flammes de bougie
pour toi, qui es un million.
Le cœur est un symbole, la fleur ne l’est pas, elle est faite de chair vivante.
Tu la touches et tu es réel. Tant d’existences qui sont les tiennes.
Les draps purs pour un soir de fête je les ai ouverts pour toi.
Il pleut des étoiles dans notre lit, cependant que nous sommeillons.

Pentti Holappa, extrait de « Poème de Noël 95 », N’aie pas peur, traduction du finnois par Gabriel Rebourcet,  Atelier La Feugraie, 2001, p.73,

 

 

le premier sens

 

Tu es incroyablement proche encore un instant,
tu es une illusion, une voix, un parfum presque.
Il manque seulement le toucher, le plus primitif de tous les sens,
mais celui précisément dont usa Dieu pour façonner l’argile,
par qui le ver sait qu’il existe, celui qui porte la douleur
quand on torture ou quand on aime, par qui tu me manques
fuyant loin de mon être, la ligne tendre de ton aine,
et ta main rugueuse.

(Écrit après une conversation téléphonique)

Pentti Holappa, extrait de « Poème de Noël 95 », N’aie pas peur, traduction du finnois par Gabriel Rebourcet,  Atelier La Feugraie, 2001, p.43

 

Contribution d’Ariane Dreyfus

 

Bio-bibliographie de Pentti Holappa

 

 

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Anthologie permanente : Alain-Fournier

 

 

à travers les étés

(A une jeune fille
A une maison
A Francis Jammes)

Attendue
A travers les étés qui s’ennuient dans les cours
en silence
et qui pleurent d’ennui,
Sous le soleil ancien de mes après-midi
Lourds de silence
solitaires et rêveurs d’amour

d’amour sous des glycines, à l’ombre, dans la cour
de quelque maison calme et perdue sous les branches,
A travers mes lointains, mes enfantins étés,
ceux qui rêvaient d’amour
et qui pleuraient d’enfance,

Vous êtes venue,
une après-midi chaude dans les avenues,
sous une ombrelle blanche,
avec un air étonné, sérieux,
un peu
penché comme mon enfance,
Vous êtes venue sous une ombrelle blanche.

Avec toute la surprise
inespérée d’être venue et d’être blonde,
de vous être soudain
mise
sur mon chemin,
et soudain, d’apporter la fraîcheur de vos mains
avec, dans vos cheveux, tous les étés du Monde.

*

Vous êtes venue :
Tout mon rêve au soleil
N’aurait jamais osé vous espérer si belle,
Et pourtant, tout de suite, je vous ai reconnue.

Tout de suite, près de vous, fière et très demoiselle,
et une vieille dame gaie à votre bras,
il m’a semblé que vous me conduisiez à pas
lents, un peu, n’est-ce pas, un peu sous votre ombrelle,
à la maison d’été, à mon rêve d’enfant,

à quelque maison calme, avec des nids aux toits,
et l’ombre des glycines, dans la cour, sur le pas
de la porte – quelque maison à deux tourelles
avec, peut-être, un nom comme les livres de prix
qu’on lisait en juillet, quand on était petit.

Dites, vous m’emmeniez passer l’après-midi
Oh ! qui sait où !… à « La Maison des Tourterelles ».

*

Vous entriez, là-bas,
dans tout le piaillement des moineaux sur le toit,
dans l’ombre de la grille qui se ferme, – Cela
fait s’effeuiller, du mur et des rosiers grimpants
les pétales légers, embaumés et brûlants,
couleur de neige et couleur d’or, couleur de feu,
sur les fleurs des parterres et sur le vert des bancs
et dans l’allée comme un chemin de Fête-Dieu.

Je vais entrer, nous allons suivre, tous les deux
avec la vieille dame, l’allée où, doucement,
votre robe, ce soir, en la reconduisant,
balaiera des parfums couleur de vos cheveux.

Puis recevoir, tous deux,
dans l’ombre du salon,
des visites où nous dirons
de jolis riens cérémonieux.

Ou bien lire avec vous, auprès du pigeonnier,
sur un banc de jardin, et toute la soirée,
aux roucoulements longs des colombes peureuses
et cachées qui s’effarent de la page tournée,
lire, avec vous, à l’ombre, sous le marronnier,
un roman d’autrefois, ou « Clara d’Ellébeuse ».

Et rester là, jusqu’au dîner, jusqu’à la nuit,
à l’heure où l’on entend tirer de l’eau au puits
et jouer les enfants rieurs dans les sentes fraîchies.

*

C’est Là… qu’auprès de vous, oh ma lointaine,
je m’en allais,
et vous n’alliez,
avec mon rêve, sur vos pas,
qu’à mon rêve, là-bas,
à ce château dont vous étiez, douce et hautaine,
la châtelaine.

C’est Là – que nous allions, tous les deux, n’est-ce pas,
ce dimanche, à Paris, dans l’avenue lointaine,
qui s’était faite alors, pour plaire à votre rêve,
plus silencieuse, et plus lointaine, et solitaire…
Puis, sur les quais déserts des berges de la Seine…
Et puis après, plus près de vous, sur le bateau,
qui faisait un bruit calme de machine et d’eau…


Alain-Fournier, Miracles, Gallimard 1924, rééd. 1961, p.99-102

 

 

Contribution de Sarah Léon


Bio-bibliographie d’Alain-Fournier

 

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Alain-Fournier

 

 

Henri-Alban Fournier est né le 3 octobre 1886 à la Chapelle-d'Angillon (Cher). Il passe son enfance dans le Berry, où son père est instituteur avant d’entrer au lycée Voltaire à Paris, en 1898. Il est en seconde au lycée de Brest, en 1901, pour préparer l’École navale, mais renonce à ces études et prépare l’École normale supérieure au lycée Lakanal de Sceaux. Il y rencontre Jacques Rivière, futur responsable de La Nouvelle Revue Française, avec qui il se lie et qui épousera sa sœur Isabelle
Le 1^er juin 1905, il rencontre à une exposition une jeune fille, qu’il suit jusqu’à son domicile. Ils échangent leurs noms, mais Yvonne se marie en 1907 — il la reverra une fois en 1913. Alain-Fournier (il prend ce pseudonyme en 1907), qui échoue deux fois au concours de l’École normale, a noté dans le moindre détail sa rencontre et il reprendra cette relation dans Le Grand Meaulnes. Au cours de son service militaire (octobre 1907- septembre 1909),  il écrit quelques poèmes et des essais, publiés bien après sa mort (Miracles, 1924).
Il commence la rédaction du Grand Meaulnes en 1910. Il entretient une liaison avec l’actrice Simone, épouse de Claude Casimir-Périer dont il est devenu secrétaire, après avoir quitté son poste de rédacteur à Paris-Journal. Le Grand Meaulnes est d’abord publié dans La Nouvelle Revue Française en 1913.
Alain-Fournier commence en 1914 un roman, Colombe Blanchet, resté inachevé. Mobilisé dès la déclaration de guerre, en août 1914, Alain Fournier rejoint le front comme lieutenant d'infanterie. Le 22 septembre 1914, il est porté disparu au sud de Verdun. Ses restes ont été découverts en 1991 dans une fosse commune et il est aujourd’hui inhumé dans le cimetière militaire de Saint-Rémy-la-Calonne (Meuse).

 

 

Bibliographie
Le Grand Meaulnes, 1913, éditions Émile-Paul ; Livre de Poche, 1971.
Miracles, préface de Jacques Rivière, Gallimard, 1924 ; Livre de Poche, 1988.

Alain-Fournier—Jacques Rivière, Correspondance (1904-1914), édition établie par Pierre de Gaulmyn, 2 vol., Gallimard, 1991.
Lettres au Petit B ., précédées de Claude Aveline, La fin de la jeunesse, édition revue et augmentée, Fayard, 1986.
La peinture, le cœur et l'esprit, correspondance entre André Lhote, Alain-Fournier et Jacques Rivière (1907-1924), Bordeaux,William Blake & Co, 1986.
Charles Péguy—Alain-Fournier, Correspondance (1910-1914), édition établie par Yves Rey-Herme, Fayard, 1990.
Lettres à sa famille et à quelques autres, avant-propos d'Alain Rivière. Nouvelle édition, Paris, 1991.
Alain-Fournier—Madame Simone, Correspondance (1912-1914), édition établie par Claude Sicard, Fayard, 1992.

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Contribution de Tristan Hordé

 

 

"Poezibao a reçu", n° 87 (dimanche 5 juillet 2009)

 

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.

 

 

Cette semaine Poezibao a reçu :
°Dominique Grandmont, Mots comme la route, Tarabuste
°Revue L’Étrangère, n° 21/22
°Mathias Pérez, Carte Blanche
°Revue Passage d’encres, n° 35, « Or, sur le sentier des lauzes »
°Fabio Pusterla, Ultimes paysages, L’Arrière-pays
°Revue Décharge, n° 142
°François Amanecer, Cri ténu du grèbe, Éditions de Corlevour
°John Donne, Méditations divines, Alidades
°Charles Sagalane, ⁶⁸Cabinet de curiosités, La Peuplade
°Amandine Marembert, Toboggans des maisons, L’idée bleue/Cadex
°Tristan Felix, Philippe Blondeau, Coup Double, Corps Puce
°Cécile Guivarch, Te visite le monde, Les Carnets du Dessert de Lune
°Christine Van Acker, La dernière Pierre, Les Carnets du Dessert de Lune
°Didjeko, Les Secrets du vin, Oxybia Editions/Éditions du Boucanier
°Andoche Praudel, Une Beauté plus sourde, Passage d’Encres
°Revue Dissonances, numéro 16

et aussi deux romans :
°François Bon, L’Incendie du Hilton, Albin Michel
°Marc Pautrel, L’Homme pacifique, Gallimard

Lire les notices détaillées des ouvrages dans la suite de note